nosso ópio de cada dia

2012-02-08T17:07:00.000-08:00

Dois cigarros acesos. Um apagado. Eram cinco. Dois não fumam. Três preferem Billy Preston, um opta por ver a lua e o último não se sabe, está preso no banheiro. Dois conversam sobre um, enquanto três comentam sobre futebol. Dois combinam coisas e dizem adeus. Sobram três. Dois conversam. Um observa. Três em silêncio. Um levanta e esquiva-se. Dois riem e fazem brindes. Três são dois lá e um lá. Dois não voltam mais. Um também não. Ficam dois. Fecha-se a porta. Cinco, dois, três, um, dois.

2012-01-29T13:40:00.000-08:00

Teletelas de Orwell e fanfarras de Sigur Rós para constranger o frio mal-falado de Lisboa. Telefones surdos à espera de mensagens em branco para assustar a falta do que falar. Bombons viajados e cigarros brancos para aumentar o tom da cor da dor. E cobras de pano e flores de sabonete para enfeitar seu corpo infeliz. Livros esparramados e casacos antigos para manter minha memória neutra. Um beijo para Júlia. Reclusa sem-opção. Santa por engano. Amante interrompida.

2012-01-16T20:48:00.000-08:00

Entrou no banheiro. Parou em frente aoespelho. Fixou o olhar na sua imagem refletida. Reparou bem à voltados olhos, na curva da sobrancelha e pensou: Decididamente, vocênão é um deles. E sabes bem o porquê. Cheiras tu mal eteu cabelo é despenteado. Tuas roupas são escusas. Teus cadarços,frouxos. Tua língua é embolada. Tua boca, podre. Teu pênis,flácido. És esforçado meu filho, eu sei. Mas não trata-se do seuesforço. Tal é sem efeito para os fins que se destinam. Ao menosirá chegar onde não cheguei. Não por falta de lugar, mas poranteceder todo o meu risco. Coragem não te coloca onde pensas tuestar. És descamisado. Tuas cores não combinam e não dãocaimento. Tua forma desequilibra toda métrica. Não chegarás àsê-lo. De qualquer forma não deixe para trás seus motivos tãopiedosos. Seja bom suficiente para não falhar ao teu compromisso.Resta dizer que tu não és nem grande nem melhor. Em nada. Antes demais, és possuidor de uma timidez dissimulada. A falta de elegânciafaz de ti um ser de palavras traduzidas. E a abundância de acanhotorna-te cada vez mais fugaz. Quanto mais acreditas tu no teutirocínio, mais asnático te tornas. És uma farsa completa, sempreço, sem peso e sem alma. Viva a vida, sorte à miséria.

2011-12-21T07:33:00.000-08:00

Antes que tudo adormeça,eu continuo calado. Silêncio, silêncio, si-lên-cio. Olho para oslados antes de sair do quarto. Confirmo se meu caminho está livre. Não quero encontrar com ninguém. Observo, observo,ob-ser-vo. Escolhi ignorar por excelência e manter-me indiferente aoque interessa desviando minha atenção com frivolidades sociais quecaem bem a todas as pessoas incapacitadas. Desconverso, desconverso,des-con-ver-so. Prefiro escamotear-me entre as pausas para evitar quemeu sujeito seja obrigado a comprometer-se com qualquer outro queseja menos que eu. Indiferença, indiferença, in-di-fe-ren-ça. Meçopalavras, economizo os gestos e poupo nos olhares. O copo com águacai no chão e o barulho do estilhaçar do vidro barato atormenta opássaro que está preso na antiga gaiola que pertenceu ao meu tio. Elefaz sons estranhos. Há uma imensa dor.O frenesi dura pouco. O pássaro aquieta-se e volta a piar ocanto costumeiro. Não me importa, não me importa, não-me-im-por-ta!É assim que dura o tempo do meu cuidado.

2011-12-13T15:52:00.000-08:00

Do lado de fora eleobserva os sons que a casa faz. Desconfia que pode ser descoberto.Ele é alto, corpo atlético, de jogador de futebol. Formou-se porobrigação e agora vive a vagar como um flâneur semmultidão. Não pode se esconder nem fugir. Está a olhos dados, à vista de qualquer transeunte por que um dia resolveu amardesmedidamente. Não escreve cartas, nem bilhetes, muito menos e-mailou sms. Faz a ronda pessoalmente. Acredita que a vigilânciaremedia a falta que não sabe que sente. São 3 horas da manhã e aluz do quarto está acesa. Luz azul. Televisão ligada. Na mãodireita, uma lanterna. A esquerda está empunhada contra o peito,na direção do coração. A pracinha está quieta e escura. Ouçosua respiração. A janela fecha-se bruscamente e um calafrio lhe sobe desde os pés. Está tudo quieto. A luz se apaga. Amanhã há choro elamentação. Há desespero de um sentimento indecente capaz de provocara ira dos que o rodeiam. Não há dolosidade. Háinsurgências descontroladas. Surgem da posse que se mistura ao espíritotitânico da ansiedade e da ausência de uma certeza, seja ela qualfor. Ao voltar para o lado de fora onde habita, avista uma figurahumana que não o assusta, conforta-o. Faz lembrar Vítor, umparente distante do qual nutre afeições. Quando tenta abrir a bocapara falar qualquer coisa, engasga-se com um soluço. O vultodesaparece e ele continua a caminhada.

2011-12-12T19:39:00.000-08:00

Não, ela nunca foi feliz do jeito que você imaginou que deveria ser. Sim, ela rejeitou tudo o que lhe foi oferecido através da oferta e da gratidão. Talvez, sim talvez, ela tenha desistido do amor para estar perto da sua síntese e deste encontro permanecer fiel ao seu caráter desmedido de rancor e raiva. Exprime-se pelas esquinas com palavras corridas, faladas com os olhos desviados.Violenta-se com tons altivos, agressivos, desconfiados e histéricos a fim de calar sua fabilidade de mulher traída. Não resiste a esta afetividade inversamente despropositada dos conselhos da moralidade mais comum. Ela agarra-se em pedaços de pedras retiradas do seu coração fatiado para manter-se na superfície que lhe resta. Está cercada de moinhos que trituram, trituram e trituram os últimos suspiros guardados para o sono pesado do cansaço noturno. Cegou-se pelo movimento repetitivo da angústia e do medo que veio junto com a perda. Acende um cigarro e solta um bafo forte de alívio. Fuuuuuuuuuu! Ali na terceira sala do segundo hall de entrada, senta-se mas não consegue cruzar as pernas com a elegância de outrora. Está quase velha. Encurva-se para ouvir as vozes e os gestos eletrônicos que a anestesiam. Olha com atenção redobrada e desprega-se. Um capítulo a mais, uma lágrima recolhida, um abraço perdido. Saca do bolso um dobrão de prata e um pequeno alfinete de metal, herança da sua avó paterna. Fixa o pensamento e procura alguma lembrança que a faça sucumbir diante do desgaste que lhe recai. Deita com braços cruzados para dormir. Ressona. Volta a sonhar e a viver.

2011-02-15T09:58:00.001-08:00

O ato político é uma ação presente em todas as culturas, manifesto em diversos níveis e formas. É impossível falar de qualquer privilégio de uma cultura sobre a outra. No antropológico, todas elas encontram-se no mesmo patamar de dinâmica. A ação política, o ato, no entanto, pode variar. É válido pensar que este ato não deixa de ser menos político se fosse feito de uma forma em uma cultura e de outra numa diferente. Dizer que o sujeito feudal viveu uma época desprivilegiada em relação ao sujeito cyborg é tergiversar contra a própria antropologia. Não há menos ou mais privilégios. Há o tempo de cada sujeito e de cada acontecimento. Para cada um deles e a partir da sua cultura, a experiência transcultural sócio-tecnológica tem o mesmo valor. Mas essa significação antropológica pode não ter o mesmo efeito se pensarmos uma ação do ponto de vista da política. Enquanto cultura todos estão certos e todos estão errados. Já do ponto de vista da política, dentro da cultura há de se pensar que as ações deste cunho são realizadas apenas com algumas similaridades.

Se comem gafanhotos ali ou buchado de bode acolá, de menos importa do ponto de vista da sociologia, ou até poderia importar. Mas se do lado de cá apunhalam inocentes em defesa de projetos hegemônicos e do lado de lá disparam contra brancos circuncidados que ameaçam a instauração de uma “nova raça”, a ação política deve ser uma só: a defesa do direito à vida, à dignidade enquanto ser humano qualquer. Instinto animal? É quase piegas, mas é por aqui.
Esse projeto não deve ser hipócrita. Não paliativo. Não impossível. Rezar uma missa que inclua minorias étnicas, discriminadas e estereotipadas não é um ato nem cultural nem político. Não é cultural por que criar liturgias específicas discrimina e destaca o grupo discriminado. É paliativo-cultural. Não é um ato político por que não repercute, apenas camufla a informação e a mobilização. É parte de um “embelezamento organizado do feio, como invólucro decorativo do brutal” que acaba por camuflar a continuidade de um processo semelhante pelo qual a “nova” tendência tenta contrapor-se (Cf.Marcuse). É paliativo quando a Igreja e o Estado criam espaços de "inclusão" destas minorias em círculos isolados. A antropologia vai dizer que tantos negros, mulheres, gays, pobres e ricos são diferenciados por aquilo que cada grupo, que cada hegemonia instituiu e não há certo, não há errado, há aspectos culturais próprios. A sociologia diria a mesma coisa (ou não) e prolongaria o discurso suscitando uma reflexão sobre a ação política do homem em favor do homem (ou não). Inclusão que partisse não da cultura sem privilégios, mas da indiferenciação sócio-política. Pode-se pensar que seria esse o papel do Estado e não da Igreja. Nem um nem outro fará desse projeto algo realizável. Igreja e Estado são duas entidades diferentes-iguais. Parceiros. Casados. Unicelulares. Se uma se originou primeiro, deu origem à segunda para viverem e complementarem-se. A Igreja contribui na condução de uma cultura estandardizada para que o Estado possa governá-la com mais facilidade. Das duas nascem leis, padrões, proibições e o controle. Não nego avanços, mas não desprezo os interesses. Há projetos que quase dão certo. Um deles é o de religar! Projeto religioso, projeto econômico e bélico. Ação cultural ou política? Se o mundo vive em culturas diferentes é preciso religá-lo na criação de uma única cultura para que viva-se na cidade da utopia: uma só economia, um só partido, um só deus e um só canal de TV! Todos reunidos em Conpenhagem. Glória a deus! A esta cultura já chamaram de consumo! A sério?

Para religar busca-se tecnologia, orações e a guerra. “É urgente criar uma aldeia global macluhniana onde todos tenham um deus, seja este metafísico, virtual ou de grife”. Seja pela corrente de oração ou pelas ondas da Internet. É preciso religar para controlar. É preciso religar para consumir. Objetos, conceitos, ideais, esperanças e pessoas. Interessa consumir.

Tornar a sociedade um oikos sempre foi o desejo central de qualquer hegemonia, tanto o de Constantino quanto o de Bush. Religar pela aberturas de estradas, religar pelo Pai Nosso, religar pela lipoaspiração, religar pelo Facebook. Fazer comunicar para religar. E religar a comunidade global numa contínua interação entre diferenças que acabam por despluralizar-se e unirem-se numa única sociedade, igualitária, consumidora e livre. Em rede.

E o sujeito que consome Prada, reza a Ave-Maria e troca as fotos do seu perfil virtual sente-se religado. Pertence. Está no mundo. Está salvo. O sujeito que tem um culto especial aos sábados meio-dia também pertence, está no mundo e está salvo. O quem tem a missa em horário nobre também. A dona de casa que recebe a bolsa-família também pertence, está no mundo e está salva. Aleluia! Fazem parte de uma rede, que liga-os, que globaliza-os, mas que os aprisiona. Ouço um antropólogo me dizer que quando é cultural “tudo é válido. Não é para interferir, nem relativizar”. Mas enquanto social, não sei ao certo.

Andá lá fazer uma “manif” desligada. Desligar a TV, o celular, o computador. Desligar as fábricas e desligar o relógio. Desligar a chapinha, a EDP, a Cemig, a Light. Desligar as máquinas de café e todos os multibancos. Desligar o microfone do padre e o twitter dos deputados.

Vou rezar.

2011-01-09T18:07:00.000-08:00

As sete horas da manhã já estava acordado, pronto para entrar no primeiro ônibus que o levasse até o centro da cidade. Sentou na segunda fila, no assento 14, ao lado da janela. A partida não representou muita coisa. Era o tempo de deixar coisas mortas no lugar dos mortos. Durante a viagem, boca calada, pensamento amansado, imaginação fertilizada. Vai a caminho de onde não quer conhecer. Lugar descalço. Espaço indeciso. Tempo doente.

2011-01-02T13:21:00.001-08:00

Eu fico emocionado. Chego a deixar lágrimas recolhidas no canto dos olhos com coisas simples que simbolizam efeitos imensos: um abraço apertado, um olhar que dura mais de dois segundos, um copo de cerveja que nunca se esvazia, um grito histérico de uma prima que não se vê há alguns anos, um peru de natal, uma saudade que ficou de alguém que você deixou do outro lado do oceano, uma mulher que se torna presidente do país...A vida da cidade pequena é esquecida, desdeixada e algumas vezes desrespeitada. Não é intocável pelo capital nem pelo lucro, mas esquiva-se, em muitas medidas, da rigidez das relações verticalizadas por tantos interesses. Escapa da agrura do interesse e da performance. Foge da palidez nata das máscaras e da polidez das palavras. A vida que se faz distante das cifras escancaradas faz-se melhor pelo sol forte e pela abundância dos afetos e das horizontalidades criadas pelo cuador de café. Geralda é um nome quase masculino. Mas em Jequitibá, a terra que me faz feliz, torna-se sinônimo perdido, sem interesse entre macho e fêmea, entre ser ou entre ter. Nesta terra que reúne uma família, o gênero não é confundido, mas esquecido. Tornam-se paradoxos necessários e felizes. No meio das faltas, das falhas e defeitos, o encontro resplandece e suprime o incólume. Faz reviver tentativas acertadas que a nostalgia resiste em deixar viver. Do lado de cá do oceano e do lado de lá, sobrevive uma dor saudável, de existência sem hierarquia, sem referências bibliográficas, sem bolsas de estudos. Sobrevive pelo sabor do amor, pela beleza das mãos que cerram-se em apertos sinceros com outras mãos. Aquelas mãos que se despedem em todo tempo mas que nunca se vão de todo. Daquelas que não se quer largar. Essas que insistem velozmente e certeiras em permanecer no primeiro lugar, me fazendo lembrar insistentemente que são elas o melhor motivo para acreditar. Em todos os novos anos vale começar assim: com um sentimento que ultrapassa a dureza do capital e que supera suas mentiras e limitações a partir do uso daquilo que o amedronta e o destrói, o estar juntos, unidos não pela perfeição plástica das coisas, mas pelas incertezas que nos fazem andar lado a lado, sem maior nem menor, mas iguais. É lindo ver uma mulher alcançar o magistral poder federativo. Emociona-me finalmente sentir que meu mundo capital não consegue resistir à insistência. Supera esta emoção a reclusão íntima de um mundo que não existe na televisão, feito de corpos imperfeitos com rugas, olheiras, banhas e peidos fétidos. Um mundo de verdade, que cospe na cara de uma sociedade vendida ao photoshop e subalterna à cultura da Revista Caras. Aqui onde estou existe a felicidade. Se um dia alguém quiser arriscar a usar um selo dos correios, posso enviar a morada.

2010-12-28T13:39:00.001-08:00

Era de dar gosto vê-lo comer. Dois braços fracos com voz forte e seca. Faz bem ficar de pé enquanto ele come. Voraz e repentino enquanto o Padre-Nosso pequenino era rezado no fundo da sala de piso batido. Sórdido e feliz. Defendido por anátemas tristes, duros e bem qualificados pelo pecado. Em cada garfada que ele dava, sentia-se um gozo ameno cortado pelo canto dos galos pretos que olhavam atenciosos de cima daquele cupim. Misturava-se entre as desgraças desalmadas e o excesso de higiene. Entre as ejaculações precoces forçadas pela distância e pela pobreza que rasga o que resta do peito e do sonho.

2010-10-04T10:52:00.000-07:00

As letras estão ali, todas juntas, separadas por pequenos pontos invisíveis. Unidas por essa mesma distância. As letras agarradas na expressa hipótese de que não exista outra revolução. Uma ideia que se embaraça quando a luz está apagada, e aparece no escuro, no negro, no preto, no mal, na imigração,na falta de vistos de residência, no inimigo, no ladrão, na popozuda, no pobre, no burro, no incompetente, no trolha, no selvagem, no primitivo, no frágil, no rico, no podre, no hipócrita, no idiota, no espectacular, no simulado, no colorido, no pixel, no virtual, no imaginado, no livre uso, no partilhar, no emprestar, no devolver, no consumir, no ejacular, no que alugar, no cartão de crédito, no que ganhar, no vencer, no cobrar caro, no proibir, no punir, no vigiar, no prender, no piratear, no fugir, no escapar, no sobreviver, no mentir, no matar, no fingir, no negociar, no dissuadir, no comungar, no regressar, no permanecer, no círculo até que a luz se acenda.

2010-09-12T17:50:00.000-07:00

Fiquem calmos! Os otimistas e os heterosexuais chegaram. Fiquem calmos! os críticos de arte já estão a postos para nos libertar da luxúria da low culture. Fiquem calmos! Os estrategistas do markentig já pensaram uma solução para a sua rede social predileta. Fiquem todos calmos! Os economistas estão a especular uma solução para Moçambique. Fiquem mais calmos ainda. Os Partidos Piratas vão eleger deputados a quem sempre esperamos. Fiquem calminhos. O Pato Donald já foi substituído.

2010-08-03T09:25:00.000-07:00

Vamos falar e escrever sobre Prostituição Masculina; Drogas legais e ilegais, Pornografia, Seitas e Satanismo; Androgenia Pós-Moderna e Poliformia Humana, Cibercrimes e Propriedade Intelectual; Lixo, Freeganismo e Respigadores; Hegemonia Feminina...Vamos?

2010-07-21T15:00:00.000-07:00

Homenagem a mim mesmo. Homenagem à princesa que dormia. Homenagem à Maria Bethania e Fernando Pessoa. Homenagem à minha alma lavada. Com afecto e com lixívia.

Aqui:

http://www5.xpg.com.br/media.php?u=web51.hosting.xpg.com.br/xpg2.0/0/o/b/obinoculo/maria-bethania-fernando-pessoa.mp3

2010-05-02T18:03:00.000-07:00

Sinto-me traído por mim mesmo. Uma sabotagem que fica repleta de futilidade. Uma efemeridade que faz doer. A foto de um tronco reconhecido. Uma quase parte de mim. Um desespero que sobe pela garganta. Sem gritos, sem choros. Com a solidão aliviada por um não-futuro. Estado de amor paralisado. Impressão de águas lavadas pelo diabo que me carrega. Dor da escolha. Do fatal. E do normal. Eu falo em japonês a noite e durante o dia eu me calo. Faz cócegas estranhas. Negras e pretas. Quiprocó.

2010-04-19T18:07:00.001-07:00

Isso aqui ô ô: Uma tentativa de superar a dureza do hardware, do sistema e do dinheiro que irrompe contras as solidariedades. É o escape; a vontade de sair da caverna, tentativa de restabelecer a comunidade original. É romântico, irônico, utópico e trágico o sujeito encontrar na máquina uma possibilidade de realizar sua vontade de manter sua humanidade. Talvez uma “tática” cheia de riscos com vistas a resistir à uma completa dominação.

2010-04-14T16:01:00.000-07:00

Ela tem o nome da banda preferida tatuada perto do cócxis. Ele tem todos os filmes de Felilni gravado no hard disk. A prima da minha cunhada tem todos os livros de Dostoiévski na estante. A mãe do meu melhor amigo tem todos os discos de Elis empilhados no rack da Tok&Stok. A parente distante da minha mãe conhece todas as bandas que tocaram no Woodstock. Minhas três primas nunca perderam um show do Lenine. O moço que mora aqui em frente me disse que sempre compra calças G-Star. E a sobrinha da minha prima disse-me outro dia que não passa uma semana sem usar o Victoria Secret. Ela sempre confere novidades pelo Facebook. Na minha sala de aula, um colega disse não conseguir viver sem perfumes Coco Chanel. Lembrou meu amigo viado que fica louco quando falam de Madonna perto dele. Sabe até o tamanho do sapato da gaja. O melhor mesmo é saber que o sobrinho do porteiro da faculdade não fica um dia sem ouvir Caetano e Chico. Eu preciso consumir mais.

2010-04-07T12:13:00.000-07:00

Fala Cazuza: "o mundo inteiro acordar e a gente dormir". Ando na lógica do desemprego feliz.
Leio livros subversivos, fico bêbado e drogado na quarta-feira. No fim-de-semana eu trabalho pra vocês. Ando na contradisciplina, se obrigado e impelido não sei, mas acabei por andar no contrário. Bíblico contraditório. Seis dias para trabalhar e o domingo para descansar, aliás para ver televisão. Gato esperto é o que nasce com bigodes, já diziam os Adventistas do Sétimo Dia. Viva o sábado. Já vem a segunda-feira free!!! Direito trabalhista! Judaico. Não importa! Oh não! Lá vem a Sexta-feira Krugger! Antes fosse a Barbara. I´m worker, I´m happy! Sou turista sem monumentos e muito menos pub crawl. Garoto latino-americano, sem dinheiro no bolso, sem parentes importantes e vindo do interior. Compro no Mini Preço e quando quero fazer bonito, no Pingo Doce. Aceito roupa usada só se tiver griffe. Samurai!!! Ática, Ática, Ática, cada um com suas táticas!

2010-04-06T06:34:00.001-07:00

Rifa-se um coração quase novo.
Um coração idealista.
Um coração como poucos.
Um coração à moda antiga.
Um coração moleque que insiste
em pregar peças no seu usuário.
Rifa-se um coração que na realidade está um
pouco usado, meio calejado, muito machucado
e que teima em alimentar sonhos e cultivar ilusões.
Um pouco inconseqüente que nunca desiste
de acreditar nas pessoas.
Um leviano e precipitado coração
que acha que Tim Maia
estava certo quando escreveu...
"...não quero dinheiro, eu quero amor sincero,
é isso que eu espero...".
Um idealista...Um verdadeiro sonhador...
Rifa-se um coração que nunca aprende.
Que não endurece, e mantém sempre viva a
esperança de ser feliz, sendo simples e natural.
Um coração insensato que comanda o racional
sendo louco o suficiente para se apaixonar.
Um furioso suicida que vive procurando
relações e emoções verdadeiras.
Rifa-se um coração que insiste em cometer
sempre os mesmos erros.
Esse coração que erra, briga, se expõe.
Perde o juízo por completo em nome
de causas e paixões.
Sai do sério e, às vezes revê suas posições
arrependido de palavras e gestos.
Este coração tantas vezes incompreendido.
Tantas vezes provocado.
Tantas vezes impulsivo.
Rifa-se este desequilibrado emocional
que abre sorrisos tão largos que quase dá
pra engolir as orelhas, mas que
também arranca lágrimas
e faz murchar o rosto.
Um coração para ser alugado,
ou mesmo utilizado
por quem gosta de emoções fortes.
Um órgão abestado indicado apenas para
quem quer viver intensamente
contra indicado para os que apenas pretendem
passar pela vida matando o tempo,
defendendo-se das emoções.
Rifa-se um coração tão inocente
que se mostra sem armaduras
e deixa louco o seu usuário.
Um coração que quando parar de bater
ouvirá o seu usuário dizer
para São Pedro na hora da prestação de contas:
"O Senhor pode conferir. Eu fiz tudo certo,
só errei quando coloquei sentimento.
Só fiz bobagens e me dei mal
quando ouvi este louco coração de criança
que insiste em não endurecer e,
se recusa a envelhecer"
Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por
outro que tenha um pouco mais de juízo.
Um órgão mais fiel ao seu usuário.
Um amigo do peito que não maltrate
tanto o ser que o abriga.
Um coração que não seja tão inconseqüente.
Rifa-se um coração cego, surdo e mudo,
mas que incomoda um bocado.
Um verdadeiro caçador de aventuras que ainda
não foi adotado, provavelmente, por se recusar
a cultivar ares selvagens ou racionais,
por não querer perder o estilo.
Oferece-se um coração vadio,
sem raça, sem pedigree.
Um simples coração humano.
Um impulsivo membro de comportamento
até meio ultrapassado.
Um modelo cheio de defeitos que,
mesmo estando fora do mercado,
faz questão de não se modernizar,
mas vez por outra,
constrange o corpo que o domina.
Um velho coração que convence
seu usuário a publicar seus segredos
e a ter a petulância de se aventurar como poeta.

Clarice Lispector

2010-04-04T13:36:00.000-07:00

Um silêncio paralisado e uma sombra na janela não cessam de se imiscuir na celeridade das minhas coisas. Anda pelos lados sem circularidade qualquer. Dá-me naúseas tribufantes. Daqui de cima eu vejo uma pessoa híbrida, resumida, Geni, parada na calçada com pernas e cabelos longos. O sossego é quebrado pelo carro que estaciona ao lado dela. Em dois minutos de conversa ela desaparece pelas ruas laminadas do meu novo bairro. Volto a fitar sozinho pela janela. Seca-me as mãos o frio lancinante que entra pela fresta. Fico estático, quase reticente a olhar a jocosidade do meu próprio engulho. Outro carro estaciona-se na calçada. Ela desce. Regurgita algumas palavras e fixa a pose de outrora. Eu e ela estamos a espera novamente.

2010-02-19T08:37:00.000-08:00

Hoje eu vi uma portuguesa e uma espanhola apaixonadas por um negro. Andavam pelas ruas. Ele no meio, cercado pelas duas. Eu acompanhava o cortejo. Era como se estivesse a observá-los num caminho exploratório da minha própria existência cultural: mestiço, imigrante, híbrido. Eu era o fruto de Eros e Afrodite.Uma fusão de chá de camomila, calmo, sereno e contra olheiras. Parei de andar. Eles viraram a segunda esquina e desapareceram. Subiu pela espinha dorsal: A miscigenação é a fusão/união da diversidade numa raça/etnia? Seria esse o projeto da globalização/mundialização?

2010-02-14T08:12:00.000-08:00

Antes de ir trabalhar é sempre bom cagar. Pois bem, faça isso todas às vezes que for carnaval. Nade, nade, nade e morra na praia. Tenha muitos amigos e fique sozinho quando houver qualquer final. Fique na frente do computador digitando no seu blog palavras para ninguém. Mas por favor, sinta-se feliz. Entre em catarse mas não quebre nada na casa alugada. Depois pode ser pior. Fique quieto agora. Abra sua bolsa e aperte com força a caneta. Outra coisa a fazer é apostar na loteria. Contribui com a perseverança e com a Santa Casa de Misericórdia. Nunca espere mais que isso. Não espere nada. Lembre-se da canção de Vandré. Não dela toda, mas a parte que você sabe cantar. Se conseguir fumar, fume um cigarro de cada vez e beba um copo de cerveja junto. Pode resultar. Mas esqueça. Já passa. Foi deus que fez assim.

2010-02-11T12:51:00.001-08:00

Odeio gente que tenta escrever um texto por que tem um blog e começa fazer rima! Odeio rima! Soa a perfume barato. Odeio gente que usa a palavra "inenarrável". Puta que pariu. Prefiro tomar café gelado e comer biscoito dormido a ter que participar de redes sociais inúmeras que quase vomitam na minha cara tentativas de "expor um sentimento". Filosofia de merda, cúmplice do projeto hegemônico da rima! Faz assim: dá menos comida para o gato, que passa!

2010-02-07T13:49:00.000-08:00

É verdade. Jardim de parasitas! Eu devia estar contente por morar no meio dos cocôs de cachorros. Eu devia sair pelado no meio do frio oferecendo "hugs free". Eu devia mesmo era parar de escrever sobre a guerra e sobre a demonização do meu corpo. Mas o que eu devia mesmo fazer era continuar a fumar, sem dó, até expurgar toda sacanagem que anda dentro da minha cabeça. Não sei. Pode ser que isto corra mal. Eu penso que seria mesmo, mas muito bom mesmo, era se eu estivesse do seu lado, puxando os cabelos do seu saco. Eu podia ficar entre um puxão e um carinho. Dói mas passa. Mas isso também poderia correr mal. Sabe, talvez tenha mais opções. É possível que eu precise mesmo é de um gole de cachaça. É. Nada de Drambuie. Mas vá que eu precise mesmo, mas muito mesmo da sua pessoinha? Isso pode correr mal. Vai ali na esquina, vai...

2010-01-28T06:40:00.001-08:00

Três desejos. Um de um lado, dois do outro. Invertidos e complementares. Medo de desejar e acontecer. Não dá.

2010-01-17T09:23:00.000-08:00

Quando você se levantar vai saber que o vestido coube perfeitamente. Impressiona saber que você nunca deixou para trás a ideia de que um dia ele seria seu. O verde combina com seu corpo. E a homenagem também. Ao todo eram oito pessoas, sentadas ao redor de garrafas pela metade. Mas havia um que estava de pé, a ver coisas.. não vou continuar este post.

2010-01-14T16:49:00.000-08:00

Amanhã eu vi duas pessoas com calça preta e camisa azul. Elas andarão ao redor de livros espalhados por uma galeria com escadas rolantes que não rolam. No bar haverá um homem vestido de preto e azul que beberá sozinho drágenas de paixão . Um azul claro. Leve. Ondulado. Ele não gesticula. Olha duas senhoras que combinam o vestuário. Fará movimentos leves com as pestanas para não impressionar. E fechará os olhos com maestria estrábica para olhar os dois lados do corredor. Eis que ele virá, depois de terminar a cerveja, montado nas costas de um porco que roncará tão alto e acordará toda a cidade. Roncos de confusão, de estalos e de sismos. Ele ainda partirá sua maneira de falar contra todo azul combinado com preto, contra toda chatice e contra toda resposta. Amanhã quando o céu aparecer estrelado, o seu ronco romperá a porta que me afiança. E eu serei preso.

2010-01-09T15:41:00.000-08:00

Carinho é bom. Eu quero. Dá-me ou cala-te! Afaga minhas costas escritas com letras que falam do amor, rabiscadas, sem cores e sem números. Mas que seja perto ou longe, frio ou quente, mordido ou lambido, escorregadio e com cheiro. Mas não fica tão longe assim. Eu volto já. Olha a placa. Está tudo escrito no seu corpo, como tem que ser. Fadiga com suor e com lamúrias de felicidades pequenas que se misturam com cheiros de expectativas desleais, pesadas e demais. Faz-se o sol com gosto de cigarro. E volta-se para trás sem ver as marcas de sua outra pessoa. Dou-te o que tenho. Queres mais? Nego-te o que não posso dar por não ter, por não querer. Mas entrego-te um pedaço. Serve? Fatiado.

2009-12-07T12:03:00.000-08:00

Deixa eu te falar de uma coisa. Deve estar dentro do peito, ou melhor foi colocado lá. Por imposição ou por escolha, não me interessa. Está lá. Mas pode sair pelo bisturi, pela decomposição dos tecidos vasculares e das sedas limpas, lavadas e enfraquecidas pelo sabão barato que eu usei. Era assim. Arranca os olhos e chora. Paga 5o euros pela redenção. Paga! Mas eu não sei se adianta. Compra outro que é melhor. Tenta outra loja, outra liquidação. Busca pela força, pelo murro, pela dureza doce que fica presa na escuridão. Vai lá. Compra mais um e esquece do que você é feito. De merda, de horror, de amor e de caricaturas. Faz assim: sai de casa, fuma um cigarro e chora. Talvez passa. Ou tenta de outra forma mais acariciante: entra no primeiro ônibus e desce no ponto final. Mas fica lá. Não volta com arrependimento nas pernas. Fica quieto. Assim, sem soluços. Fica.

2009-11-16T14:01:00.001-08:00

Não consigo adicionar videos aqui. Registro Jesper Just.

http://www.youtube.com/watch_popup?v=PgsrPn0F754#t=187

http://www.youtube.com/watch?v=QJw2HsNR8kE

2009-11-10T13:25:00.000-08:00

me chamaram de hoje de "menino prendado". achei bonito mas até um pouco estranho. Gosto de cozinhar minha comida, fazer meu próprio pão e meu próprio iogurte ( é verdade que este gosto nasceu a pouco, não interessa). Vivo falando nos corredores da faculdade que depois do doutorado vou mudar para o campo: plantar milho e criar galinhas (talvez influenciado pelo FarmVille). Talvez o "menino prendado" esteja relacionado com uma tentativa de não-comportamento, coisa que eu sempre priorizei em não ter. Sofre-se mais por isso, perde-se mais, bate-se mais a cabeça. "Menino prendado" talvez esteja ligado ao fato (facto) de procurar tempo para as coisas manuais onde se gaste mais minutos com coisas que sempre se devia gastar. Vou ali gastar mais um pouco. Preparar o jantar!

2009-11-10T13:18:00.000-08:00

Podem me chamar
E me pedir e me rogar
E podem mesmo falar mal
Ficar de mal que não faz mal
Podem preparar
Milhões de festas ao luar
Que eu não vou ir
Melhor nem pedir
Eu não vou ir, não quero ir
E também podem me obrigar
Até sorrir, até chorar
e podem mesmo imaginar
O que melhor lhes parecer
Podem espalhar
Que eu estou cansado de viver
E que é uma pena
Para quem me conheceu
Eu sou mais você
E... eu

(vinícius e lyra)

2009-10-18T08:24:00.000-07:00

Chatice! Deixa eu "rodrigar". o que era pra ser não foi. Culpa da culpa. Falta da falta. Perdem-se lágrimas, atiram-se chaves. Batem-se portas e calam-se. Mundo do silêncio, da angústia, de tantas coisas separadas por paredes e perfis na Internet. Faz-se pão e iogurtes. Abrem-se livros e teses. Não há nada. Servimos bacalhau com manjericão e copos de vinho. Bebemos na cara do inimigo. Peidamos. o Galo ganha. Mas é domingo. Podia ser praia, mas é blog. Podia ser cerveja, mas é água. Podia ser droga, mas é chocolote. Podia ser paz, mas é insatisfação. Costura-se para fora. Vende-se comida e sexo para fora. Não há delivery, não há números invertidos nem cuspe. Não há. Há o que? Há aulas, há trabalho, há espera, há o há. Mas podia nem existir. Ainda bem que há. Mas é leve, levedado, crescido pela força, pela química, pelo bolor. Podia ser 980 euros, mais ainda não é. Podia ser em novembro, mas talvez seja em dezembro. Podia acabar, mas tem que continuar. Podia te fuder, mas não há ereção, não há porra, não há. Mas há vida. Há sim.

2009-10-15T08:35:00.000-07:00

E se você parasse de cantar fado e cantasse mambo? E se você largasse a escola para vender bala na esquina? E se você parasse de fumar Davidoff e começasse a mascar chicletes? E se você parasse de ler Nietzsche e abrisse uma revista Caras? E se as pessoas parassem de comer fora? E se você trocasse o El Corte Ingles pelo Minipreço? E se você parasse de beber leite magro e coca-cola zero? E se você deixasse de usar roupas da HM? E se você não se masturbasse mais? E se você deletasse seus perfis na Internet e cancelasse seu MSN? Por que você quer um Kindle? Por que você ouve Vampire Weekend? Por que você toma chá depois do jantar? E se você saísse de casa para encontrar amigos no jardim da Estrela? E se você deixasse de frequentar a Gulbekian para conhecer a Cova da Moura. E se você votasse todos os anos? Por que você insiste em ter uma cor de pele definida? Por quê você ainda lê rótulos? Qual a razão de deitar cedo? Qual a razão de reter peidos e arrotos? Qual a razão de comer com o garfo na mão esquerda? Por que você sempre come sobremesa? Por que você sempre ejacula? Como você consegue ver Tati e não sorrir? Por que você nunca chora? Como você dá conta de ler Quintana sem amar? Por que você não sublinha passagens dos livros que lê? Por que você copia os DVDs que você aluga? Você ainda dorme de pijama? Leva ovo cozido para a praia?

2009-09-28T15:10:00.000-07:00

Com franqueza, não me animo a dizer que você não vá.

Eu, que sempre andei no rumo de minhas venetas, e tantas vezes troquei o sossego de uma casa pelo assanhamento triste dos ventos da vagabundagem, eu não direi que fique.

Em minhas andanças, eu quase nunca soube se estava fugindo de alguma coisa ou caçando outra. Você talvez esteja fugindo de si mesma, e a si mesma caçando; nesta brincadeira boba passamos todos, os inquietos, a maior parte da vida — e às vezes reparamos que é ela que se vai, está sempre indo, e nós (às vezes) estamos apenas quietos, vazios, parados, ficando. Assim estou eu. E não é sem melancolia que me preparo para ver você sumir na curva do rio — você que não chegou a entrar na minha vida, que não pisou na minha barranca, mas, por um instante, deu um movimento mais alegre à corrente, mais brilho às espumas e mais doçura ao murmúrio das águas. Foi um belo momento, que resultou triste, mas passou.

Apenas quero que dentro de si mesma haja, na hora de partir, uma determinação austera e suave de não esperar muito; de não pedir à viagem alegrias muito maiores que a de alguns momentos. Como este, sempre maravilhoso, em que no bojo da noite, na poltrona de um avião ou de um trem, ou no convés de um navio, a gente sente que não está deixando apenas uma cidade, mas uma parte da vida, uma pequena multidão de caras e problemas e inquietações que pareciam eternos e fatais e, de repente, somem como a nuvem que fica para trás. Esse instante de libertação é a grande recompensa do vagabundo; só mais tarde ele sente que uma pessoa é feita de muitas almas, e que várias, dele, ficaram penando na cidade abandonada. E há também instantes bons, em terra estrangeira, melhores que o das excitações e descobertas, e as súbitas visões de belezas sonhadas. São aqueles momentos mansos em que, de uma janela ou da mesa de um bar, ele vê, de repente, a cidade estranha, no palor do crepúsculo, respirar suavemente como velha amiga, e reconhece que aquele perfil de casas e chaminés já é um pouco, e docemente, coisa sua.

Mas há também, e não vale a pena esconder nem esquecer isso, aqueles momentos de solidão e de morno desespero; aquela surda saudade que não é de terra nem de gente, e é de tudo, é de um ar em que se fica mais distraído, é de um cheiro antigo de chuva na terra da infância, é de qualquer coisa esquecida e humilde - torresmo, moleque passando na bicicleta assobiando samba, goiabeira, conversa mole, peteca, qualquer bobagem. Mas então as bobagens do estrangeiro não rimam com a gente, as ruas são hostis e as casas se fecham com egoísmo, e a alegria dos outros que passam rindo e falando alto em sua língua dói no exilado como bofetadas injustas. Há o momento em que você defronta o telefone na mesa da cabeceira e não tem com quem falar, e olha a imensa lista de nomes desconhecidos com um tédio cruel.

Boa viagem, e passe bem. Minha ternura vagabunda e inútil, que se distribui por tanto lado, acompanha, pode estar certa, você.

Rubem Braga, Rio, abril de 1952.

Texto extraído do livro "A Borboleta Amarela", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1963, pág. 145.

2009-08-19T19:00:00.000-07:00

Duas coisas cresceram em mim nestes dois anos em Portugal: a saudade e a barriga. A primeira representa a falta, a distância, o sentimento disperso, a diáspora, o nascimento, a vontade de estar perto, o aperto no coração, a dorzinha lá no fundo, a vontade de participar, o desejo de deixar de ver fotos e ouvir vozes eletrônicas. A segunda representa o amor à vida, à cerveja e à comida, representa o encontro, o casamento, o despreendimento, o azeite e o queijo. A saudade e a barriga, significam a vida verdadeira, cheia de sentimentos e vazia de estética. Representa, respectivamente, uma entrega, uma tentativa, e um anseio. Quero ver, tocar, sentir, conversar.Espera aí.

O SEF não é burocrata!

2009-07-03T08:53:00.000-07:00

Sai da linha do blog para falar mal do SEF. Não usei citações, mas há pensamentos neste texto que são inferências minhas a partir da leitura de Baudrillard (Simulacros e Simulação), e do antropólogo português João de Pina Cabral. Perdoem-me todos os erros ortográficos.
___________

A burocracia é caracterizada pelo sistema hierárquico que a compõe onde, supostamente, seus membros executam, invariavelmente, regras e procedimentos PADRÕES, como engrenagens de uma máquina. A admnistração burocrática prevê muitas divisões, regras e procedimentos redundantes, que, na maioria das vezes, só servem para desmotivar, arrecadar fundos monetários e contribuir para que os que necessitam dela desistam de solicitá-la.

Em Portugal a coisa anda assim nas máquinas que sofrem da "buropatologia". Embora os órgãos admnistrativos tentem cumprir padrões, aqui os funcionários que representam estes órgãos, têm, deliberadamente, autonomia para decidirem como atender solicitações. De uma certa forma, a burocracia portuguesa encontrou uma maneira de delegar poder a quem não o tem. No nosso caso específico, enquanto imigrantes, cada funcionário decide a partir do seu livre-arbítrio, outorgado pela mãe burocrática, como quer resolver solicitações, sejam estas: atestados de residência, renovação de vistos, aberturas de contas bancárias, pagamentos de propinas universitárias, contratação de serviços e até mesmo abertura de crédito na Worten.

Dessas máquinas, a mais inquietante chama-se SEF ( Serviços de Estrangeiros e Fronteiras). A maneira com que muitos imigrantes são tratados ali demosntra que esta teoria perjorativa dada à burocracia é completamente aplicável. Cada funcionário tem seu "jeitinho" despadronizado de agir. É a forma que cada um encontrou de mandar no seu "quadrado" e assim exercer o poder sobre alguém que está em posição "inferior".

O atendimento do SEF é um exemplo de desqualificação de um sistema doente que, na tentativa de personalizar o atendimento aos usuários, prejudica o interesse coletivo de uma multiculturalidade que a Europa nunca conseguiu admitir existir.

Sai do SEF hoje, depois da terceira tentativa, com uma nova lista de docs para renovação do meu visto de estudos, com mais uma data marcada e com os documentos vencidos. Me mantiveram à mercê dela: ou eu me submeto e pago mais taxas ou eu volto para o Brasil.

Este post é apenas mais um ato de protesto contra a falta de respeito de um órgão representativo do país (SEF) juntos aos imigrantes. É simplesmente, uma falta de vergonha, a política internacional de imigração, pelo fato de Portugal, constituído como Estado-Nação, não conseguir suportar o peso que foi procurado pelos próprios, durante o período de recolonolização do Brasil, África, Macau, e etc. Ou seja, é um fato inevitável que estes países, depois deste processo e com a indepedência de cada um, queiram explorar as terras de seu antigo "colonizador. Mas, a questão é que Portugal não está preparado, e não tem políticas suficientes, para se relacionar com a vasta situação que os imigrantes oferecem às suas máquinas. Isso para não falarmos da falta de preparo social que os portugueses têm em relação a aceitar, solidariamente, a presença de imigrantes em seu País.

2009-06-30T08:46:00.000-07:00

É assim, não mudei minha foto no Orkut para a do falecido rei do pop, nem alterei meu perfil no facebook. Muito menos escrevi míseros 140 caracteres no twitter sobre o fato, ou será facto. Ai, acordo ortográfico, vida em Portugal, confusão. Mas se eu moro em Portugal e sou brasileiro? É facto aqui e fato no Brasil. Fico no meio da linguagem, no meio do caminho, mas tudo continua a ser ótimo e não óptimo. Conversa fiada.

2009-06-06T09:01:00.000-07:00

Eu sou da América Latina, não tenho dinheiro no bolso, vim do interior e não tenho parentes importantes.

2009-05-28T03:39:00.000-07:00

Há tempo, muito tempo que estou longe de casa. Tudo isso por causa de ti. Sim. Larguei filhos, amigos, parentes, moedas e meu ventilador. Deixei tudo em caixas de papel amarelo, amarrado com fitas adesivas. Ontem minha mãe me ligou e disse que viu coisas caírem das caixas, como se estivessem fartas de estarem presas. Como eu. Preso em mini-sonhos, mini-pretensões e mini-falsidades. Por causa do tempo, por causa do espaço e por causa da falta de acento de interrogação que falta neste teclado. Tento fazer perguntas que parecem afirmações por que me falta o til, as aspas, o apostrófo e a exclamação. Falta-me nada. Eu sei. É que às vezes tem coisas demais fora das caixas. Vou ligar para minha mãe hoje.

2009-04-08T12:20:00.000-07:00

Um cigarro, Maria Callas, lápis de cor e um papel em branco. É como se o vento tivesse nome e eu não conseguisse gritar e tudo ficasse mais calmo. Mas alivia-me quando sento-me em frente à sanita e não consigo produzir nada. Nem merda. Mas me preocupa se na minha cabeça há coisas a mais e palavras de menos. Volto a sentar em frente às letras e escritos, a olhar com desejo incessante de tudo calar. Seca-me, como se fosse o sol do Brasil e esfria-me como se fosse o frio de Nepal. Faz isso por mim. Ou me beija sem parar, até fazer de mim um cálice qualquer. Daqueles que se bebem Ginja. Faz escorrer teu suor de ativista no meu peito e depois limpa-me com lenços umedecidos. Anda. E esquece as notícias erradas. Dá-me coisas belas, como as cores de Monet. Dá-me. Retira-me as lágrimas suspensas pela opressão e pela distância. Usa teus nítidos gestos em meu favor e sela minha carta de desespero. Ajuda-me a cair feliz e a sentir dores queridas, com cheiro de relva fresca. Apaga o teu sangue da minha escória, antes que eu adormeça esquecido no meu ventre em pulos. Faça isto apenas. Vem até minha cama e deite-se do meu lado, silencioso e hostil, com músculos rijos e tênues. Faça tudo com discrição. Sem gemidos, gritos ou suspiros. Toque o interruptor com leveza e não faça barulho ao acender a lâmpada. Assim evitas o mal-estar, a sociedade e o CTI.

2009-04-05T10:45:00.000-07:00

Meu querido diário, hoje acordei suspeito. Deitei-me depois das tantas e acordei depois dos tais. O dia está em sol arado, mas parece que vai melhorar. Não quero continuar este post!

2009-03-31T13:12:00.001-07:00

Aqui na rua duas mulheres olham para o chão e entram num impasse colossal: Isto é um cagalhão menina. Olha aí o cagalhão, cuidado para nao carimbar com o pé. Não é cagalhão nada, ó menina! É sim, é cagalhão. Ta aí, no meio da areia. É cagalhão, ó pá.

CLIMA 1

2009-03-27T11:08:00.000-07:00

Hoje estou neste clima:

Eu vou sabotar. Você vai se azarar. O que eu não ganho eu leso. Ninguém vai me gozar, não jamais !!

Eu vou sabotar. Vou casar com ele. Vou trepar na escada. Pra pintar seu nome no céu

Ninguém vai dizer. Que eu deixei barato. Vou me ligar em outra. Te dizer bye bye, até nunca, jamais.

Eu quero que você se... top top top UH!

CLIMA 2

2009-03-27T10:15:00.000-07:00

amor só é bom se doer.

Quem cantou isso?

2009-03-25T12:06:00.000-07:00

Uma Stolichnaya com água tônica, seguida de uma latinha de super bock é recomendável nestes casos, onde prevalece a inércia, a seqüela, e a finitude incapaz de amar alguma coisa ou alguém, seja pela inveja, pelo desprezo ou pela ganância. E no último caso, pelo amor.

Thought about your fear

2009-03-20T12:51:00.001-07:00

Eu vivo mesmo no mundo da lua, junto a Raul Seixas, Emília e Visconde de Sabugosa. A noite me sento em frente à TV e ouço o barulho do aspirador de pó a descortinar meus tímpanos num som extrovertido e indecente, que invade meu entendimento das circunstâncias das horas. Eu vejo números que são destituídos por outros números num simples "OK". Parece-me que tudo corre bem do outro lado da rua, enquanto minha vizinha tenta espionar o que eu faço ao passar pela janela que dá de frente para meu quarto. Tudo parece explícito. A janela aberta traz, com o vento, a presença alheia de olhos curiosos, que insistem em ver o que não lhe pertence. Eu quero mostrar, mas apenas aquilo que me apraz. Sempre indeciso com Twitter, Facebook, Blogspot, Orkut, Myspace, Digg, Delicious, Google Reader, entre tantos que tentam invandir minhas palavras. Me sinto meio ultrapassado pelas redes. Forçado e impelido a comer bits e vomitar megas. Sempre me soube muito mal agir assim, com cartas vermelhas de rainhas à procura de cabeças inocentes. Sinto vertigens no meu cérebro, mas sei que se tudo funciona é por que já está obsoleto. No outro lado da sala há silêncio, pela dor, pelo orgulho, pela preocupação e pelo desprezo. Do outro da linha, há angústia, rezas, esperanças e desejos. Sinto-me embriagado pelo ópio levedado, barato e engarrafado. Tenho vertigens de um mundo fétido e cheio de cremes e hidratantes. Falo espanhol, inglês, grego, italiano e hebraico. Mas não falo simplesmente nada. Apenas sei o que você pensa. Thought about your fear, fake and terrible flavor the real life! Dont scare my dear! The life is so good,but soo bad, wich we like so much this part.

2009-03-17T12:50:00.001-07:00

Clodovil morreu. E agora?

miniprofeta

2009-03-17T11:40:00.000-07:00

Hoje faço homenagens ao miniprofeta Nelson Ned, que disse tudo e nao falou nada com esta célebre canção que ouvi pelo player da vizinha de baixo. Tudo passa, tudo passará. É mesmo profético!

tudo passará | nelson ned

Composição: Nelson Ned

Eu te dei meu amor
Por um dia
E depois sem querer te perdi
Não pensei que o amor existia
E também choraria por ti

Mas tudo passa tudo passará
E nada fica nada ficará
Só se encontra a felicidade
Quando se entrega o coração

Voltarei a querer algum dia
Hoje eu sei que não vou mais chorar
Se em mim já não há alegria
A esperança me ensina a gritar
Que tudo passa tudo passará

bullsheet

2009-03-04T07:54:00.000-08:00

E se eu beber uma garrafa de JB sozinho às 15 horas e ficar completamente bêbado a ponto de não saber mais meu endereço de e-mail e esquecer todas as minhas senhas que registrei na web, no Banco do Brasil, nas finanças, na faculdade? E se eu esquecer que hoje é seu aniversário e nunca mais dar-te um beijo seco na boca? E se eu não souber acentuar mais? E se eu engordar a ponto de perder todas as minhas lindas roupas compradas na liquidação da Renner e da C&A? E se eu não souber distinguir mais o gosto de saliva com o de sangue? E se eu me esquecer de quem fez Pulp Fiction ou de quantos Óscares ganhou Ben-Hur? E se eu nunca tiver ouvido Joy Division? E se eu não souber quem é Habermas, Mcluhan, Hannah Arendt? E se eu não souber onde moro ou esquecer quantos dedos devo enfiar na tua cara? E seu eu esquecer de fechar a porta e deixar que o vento frio inunde nossa sala? E se o copo cair, não quebrar e eu voltar a beber nele? E se eu deixar minha conta bancária aberta e depois de anos ele for bloqueada? E se eu ganhar na Megasena e esquecer de buscar o prêmio? E se eu não votar no Aécio? E seu fingir que faço sexo gostoso? E seu eu depilar o cu? E se eu gostar de Calipso e não ler Drummond? E se eu roubar sua vida e vive-la para mim? E se eu te fuder? Gostas?

2009-03-04T06:03:00.001-08:00

vou ali morrer.. mas eu volto.

2009-03-02T16:52:00.000-08:00

Não sei se vou trabalhar por que preciso de dinheiro ou por que preciso fumar. Sem dinheiro não ha palhaços, mas há quem te ofereça um cigarro, e no lugar que eu trabalho há frequência de fumantes. Frequenta também, Maria, avó, mãe de duas raparigas, portuguesa, comedora de feijão e bebedora de sobras de espumantes. Ela adora que eu sei. Falta-lhe alguns molares na boca, mas não falta-lhe peitos. Enfim, com um queijo de cabra compra-lhe fácil a simpatia. Hoje ofereci meia garrafa de espumante. Toma na xícara para fazer de chá, caso apareça o patrão, enquanto eu tomo vinho a fazer de café. É assim em todo lado, uns querem cigarros, outros querem o que voltar na bandeja. Eu só quero minha parte.

Sambar ou dançar o Créu?

2009-02-27T05:18:00.001-08:00

Uma amiga me disse, um dia destes no Carnaval, que é mais fácil dançar o Créu e muito mais difícil sambar. " O samba faz doer as pernas", comentou ela. Eu pensei muitas coisas em relação a esta frase.

In the End - Scott Matthew

2009-02-26T11:10:00.001-08:00

we all bear the scars
yeah, we all feign a laugh
we all cry in the dark
get cut off before we start

and as your first act begins
you realise they're all waiting
for a fall, for a flaw, for the end

and there's a path stained with tears
could you talk to quiet my fears
could you pull me aside
just to acknowledge that I've tried

as your last breath begins
contently take it in
cause we all get it in
the end

and as your last breath begins
you find your demon's your best friend
and we all get it in
the end

2009-02-26T10:37:00.000-08:00

É antigo, mas é fantastico, faz bem para a saúde, e alivia tensões contra má-digestão.

http://www.youtube.com/watch?v=pGBFWaGAMZM&

2009-02-23T12:21:00.001-08:00

À PUTA QUE PARIU É O MELHOR LUGAR PRA IR NO CARNAVAL!

2009-02-19T14:24:00.000-08:00

And now José? Party is over, light off, people disappeared, night cooled. And now, José? And now you? You without name, mock the others, you make's poetry, love, protest? and now, José?

2009-02-19T12:29:00.000-08:00

[...] VOU ME EMBORA DESSE MUNDO DE SOLIDÃO, QUEM ME VÊ SORRIR NÃO HÁ DE ME VER CHORAR [...]

Salve Clara Nunes! Salve salve!

2009-02-19T12:19:00.001-08:00

Agora as coisas que estavam nos livros se tornaram reais para mim. Experiências de sangue, carne, dor, revolta e revolução em inúmeros traços de tintas. Secos, duros e hibrídos guardados por concretos, euros e faixa no chão.

2009-02-10T09:37:00.000-08:00

A mão fria entrou pelo paletó com ar de quem iria encontrar o fogo. Entrentanto, era tudo balela. Ele queria mesmo era fazer algumas fotocópias para entregar ao professor. Ardeu-lhe os dentes ao ouvir o som de Ian Curtis antes de se matar, desesperado por não poder ter dois amores ao mesmo tempo e pálido por não encontrar o medicamento certo contra a epilepsia. Doeu ver aquela rapariga fazer um som de vômito em desprezo a classe de médicos da faculdade. Era como se chifres afiados rasgassem aquela carne cortada pelo Reich. Mas enfim, antes muerta que sincilla, como me ensinou meu amor.

2008-10-27T11:25:00.000-07:00

Fez um ano que estou aqui. Um ano sem ver alguns e algumas. Um ano a ver alguns e algumas. Um ano a comer alguns e algumas. A beber outros e outras. A fazer de outros e de outras. Um ano a sorrir de alguns e a chorar por outros. Um ano estranho e feliz, sem eles e elas. Um ano, apenas um ano. Mas poderia ser muito mais que um ano e ser simplesmente um ânus. Um ânus feliz em usar sanitas portuguesas e papel higiênico lisboeta. Um ânus a deitar bacalhau com natas e azeitonas pelos ralos. Um ânus a soltar gases sofridos pela distância, mas recompensados pelos pastéis de nata e super bocks. Um ânus de amizade. Um ânus de esperança e um ânus aflito. Um ano se passou. Mas um ânus é pouco. Espero que este ânus permaneça em muitos outros anos. Amém.

2008-10-03T03:49:00.001-07:00

why?

why? why?

why?

why? why? why?

hein?

2008-10-01T04:57:00.001-07:00

"Alguém fala francês aqui? Ou alemão? Talvez alguém tenha feito a licenciatura na França por exemplo. Nunca se sabe. Afinal, isso é Europa. Se quiserem podem me entregar vossos trabalhos em italiano, inglês, francês, alemão, espanhol e, claro, português, em qualquer língua que eu saiba ler ou escrever, afinal, isso é Europa. E você pensa pesquisar sobre qual tema? União Européia, Novas Tecnologias, Literatura Contemporânea, Diversidade Cultural, Multiculturalismo? Todos os temas são bem-vindos e aceitos, afinal, isso é Europa. Já leram os básicos não é? Hannah Arendt, Jürgen Habermas, Richard Sennett, Theodor Adorno, Walter Benjamin? Afinal, isso é Europa. Quando tiverem alguma dúvida, indagação ou coisa do gênero, saiam para passear pelas ruas e parques, pelos bosques e centros culturais. Andem sem destino e apreciem a diversidade, as pessoas, a arte nas ruas. Afinal, isso é Europa". E quando estiverem na rua apreciem esta paisagem, afinal, ISSO É EUROPA.

2008-09-22T11:03:00.000-07:00

passa um dia, dois, três, trinta. Passa um capítulo e tudo acontece do mesmo jeito. troca-se de canal e todos têm o mesmo cabelo e a mesma camisa. pessoas morrem, nascem, envelhecem e são felizes. pessoas compram e comem, animais comem. pessoas viajam e montam conglomerados comerciais. pessoas viajam e criam agrupamentos de crimes. animais juntam-se e continuam animais.

2008-09-06T12:15:00.000-07:00

toca george michael aqui no quarto, o céu ainda é cinza, a cerveja é barata e comida árabe não falta. A parede tem riscos que se transformam em posições sexuais e do lado direito, os pelo pubianos de uma mulher estão desenhados em forma de Che Guevara. Eu gosto de me sentar desse mesmo lado e olhar para a barba em forma de vagina. é um semelhança que atrai meu sentidos para descobrir que tudo no corpo conclama o próprio corpo. E isso me dá uma sensação labiríntica onde construo todo o meu não-caminho até o quarto que fica no andar de cima. Lá falam-se por hideogramas sacanas que ragem o chão freneticamente em linhas horizontais. Eu não sei onde eles se sentam quando estão nervosos. Mas eu vejo fumaça sair da janela quando a cama está vazia. É estanho essa sensação de ter muitas portas para entrar. Eu prefiro pedir ajuda a mim mesmo e entrar em todas.

2008-09-03T13:33:00.000-07:00

ainda está cinza...e frio. Espero até segunda para voltar ao sol e deixar a pele e os pés voltarem ao lugar, ainda que seja por pouco tempo. Ainda assim me fartarei de rir da ignóbil destreza da dor em tentar acabar com os pequenos dias da vida. Insistirei em dizer não à você que me irrita com seu perfume barato e com sua indelicada forma de pegar nos talheres. Vou tentar nao dizer muitas coisas perfeitas para tudo nao ser tornar demasiadamente alegre, por que essas alegrias indevidas irritam a qualquer deus. É preferível abrir caminho para a fama dos outros do que esperar a glória comprada. Isso é fétido demais para os olhos de quem está cansado de ver a luz, a luz, a luz. Faça da sua vida um batismo no barro e na água, como um momento iniciático entre verrugas fortes e permanentes. É melhor assim. Fica tudo calmo quando isso acontece. Quando o skype não funciona, quando o lápis de cera derrete e quando as drogas ficam mais caras. É melhor assim. Eu acho.

2008-08-22T09:12:00.000-07:00

Céu cinza, coração vermelho, olhos amarelos, tela azul, cigarro roxo, carne transparente, unhas verdes, estomâgo pardo, sexo supercolor. Branco faminto, preto ensurdecedor, violeta pálido, laranja melancólico, marron revigorante, cor estranha.

2008-07-24T16:45:00.000-07:00

Da janela do meu quarto eu via o mar. A casa era branca e as janelas novas. As paredes tinham cortes laterais que doíam. Era sozinha a vista e as ondas eram fracas, mas chegavam perto de mim. Quanto mais eu olhava para lá, mais perto ficava o mar da janela. O chiado da água rebatia-se contra as paredes flácidas e tristes. Eram como se estivessem em busca de um lugar mais perto do refrigério do sal. A casa estava perto do mar. Soltara-se do chão e arrastou-se até alcançar um lado do oceano refletido nas longas telhas. A casa era marcada por ausências momentâneas que exalavam odores de desejo. O mar era revestido de reflexos indecendes da cegueira que fixava o olhar da casa. Era um jogo. Insano mas repleto de santidade. Doíam as pálpebras com tanta escuridão. Não havia medo nem paladar. Mas havia dois pares de luvas. Brancas. A casa e o mar estavam prontos.

2008-07-02T14:00:00.000-07:00

Vi coisas na internet.
http://cersibon.blogspot.com/
http://adioslounge.blogspot.com/
http://enxame.tv/

Vou falar.

2008-07-02T13:44:00.000-07:00

Ando como um flâneur desesperado. Perdido no meio do caos de Londres e Paris do século XVIII. Faço trajetórias no mundo virtual e cada dia não estou lá. É. Comem meu passatempo predileto e devolvem em pequenas gofadas com sabor de cocô avariado. Vou andando entre arcades e as fashionable da internet e das palavras pré-figuradas. Fico perto dos livros e das teorias, descoberto com multidões de signos designificantes. Vou voltar em breve para meu lugar deslocalizado. Aquele que conquistei em 1999 quando escrevia sobre o valor da água durante o plano Fome Zero. Lembro de meu amigo Jerke, hoje um desertor da humanidade boêmica de Belo Horizonte, meio gordo, meio loiro, meio alemão e imutável na sua permanente vontade romântica. Este post não deveria dizer sobre ele, mas "calhou" de lembrar-me deste inusitado. Achei fotos de seus amores nus, espalhados pelo quarto no décimo terceiro andar do prédio em que morávamos na Vila Clóris. Fotinhas amadoras de vaginas vistas por trás e pintos pequenos indicando a direção da salvação. Fazia-me rir da vida e do advento da fotografia. Lembrava-me de localizar meu desejo na pictórica mania de guardar coisas e de se apoderar delas pelo ato reprodutível das novas tecnologias. Posses indevidas e forçadas pelo poder de clicar em botões, em mouses ou em teclados. É. Fazer o que? Ficar parado a olhar letras aparecerem neste post até se consumar um emaranhado de texto sobre alguém, sobre alguma idéia, pelo fato de registrar. De achar um lugar na multidão e ser visto, deixando distante meu ato flanerie de ser. Mas insistemente permanece essa vontade de continuar a não ser.

2008-05-12T16:15:00.000-07:00

quando eu ando pelas ruas tenho dormências nas pernas. trava-me os punhos em gestos apertados e doídos da cor do sangue. É um calafrio que desce pela espinha direita e fixa-se, docemente, pelo lado oposto da vértebra. Vou andando esguio mesmo assim, com o nariz acima da linha e o braço direito esclarecido. Minha pele escama com o sol. O verniz parece que nao está tão fixo como antes. Mas os vidros continuam limpos e as fivelas da calça bem apertadas. Falta-me o ar às vezes. Solto fétidos odores que me amedrontam. Vou me esvaindo pelo canto da sala, preso no lanço, preso pela minha madrasta antes de morrer. È tudo amarelo e doído. É tudo inerte, mas tenho minha aparência translúcida.

2008-04-20T08:41:00.000-07:00

Calma. Andamos assim, caídos de Blue Curacao, ouvindo Louie Austen ao fumar cigarros longos e fumaças transparentes. Andamos assim, a cheirar Coco Chanel e a derramar pedaços de grandes amores pela rua. Andamos.

2008-03-13T13:46:00.000-07:00

O que você vai comer hoje? Não sei.
O que vais beber amanhã? Não sei.
Quantos maços vai querer? Não sei.
Quem o irá receber? Não sei.
E onde deitarás para descansar? Não sei.
E se vieres ter contigo, como farás? Não sei.
E como os pagarás? Não sei.
Mas se tiveres amor, os amará? Não sei.
Mesmo que entreguem suas lágrimas a ti? Não sei.
Mentes? Não
Sabes como éreis antes de o seres? Sei.
Então assim partirás? Não Sei.
Ainda que fiquem do seu lado e te deêm moedas por isso?
Ou deitarem do seu lado com amostras de perfumes falsificados?
E mesmo se assim o fizerem, saberias o teor dessas doses mal perdidas?
Consumirias a ti e a todos que saboreiam do vosso sangue?
Como poderá viver assim? Se locomover? Manter seus vícios?
Deixaria partir vosso coração por esmolas tripartidas em pedaços de metais?
Saberia deixar teu olho insólito e perdido para achar tua falta de presença?
Andaria pelos medos que não o cercam com a razão deitada ao lado do seu pavor?
Poderia sentir dores profundas de amores irradiados pelo consumo da outra parte?
Mentirias ao saber que causaria odores irrepreensíveis?
Morrerias com silenciosas brumas ao redor do seu desejo esquecido?
Decidiria partir sem deixar a tristeza fazer-lhe algum bem?
Quando? Não sei.

2008-02-18T09:28:00.000-08:00

Você tem medo de mim. Eu sei. Você tem medo até de pensar que você é você mesmo. Mas não é. Certamente que és parecida com ela, mas ainda assim tens o nariz entortado mais para a direita. E, além do mais, quando você come sempre passa a língua nos lábios do lado contrário ao que ela fazia. Mas o medo anda a sua volta, que eu sei. Anda solto pelos pensamentos perdidos na indecisão das tuas escolhas. Escolhestes bem desta vez. Mas o medo te assola a ponto de ter o horror de enfrentá-lo um dia desses.

Eu conheço um imbecil que não sou eu

2008-02-08T11:08:00.000-08:00

Como existem brasileiros imbecis, existem os portugueses imbecis. Ontem conheci um deles. Ao contrário do imbecil brasileiro, o tipo que conheci em terras luso-afro-braso-européias é bem peculiar. Não há motivos para generalizações. Há muitos lusos não-imbecis. O imbecil brasileiro também é típico. Copia moda da novela das oito, come uma vez por mês no rodízio da Pizza Hut, e batalha o ano inteiro pra gastar o 13º salário com presentes de natal. O imbecil português além de esmerar-se a fazer todo o percurso que o imbecil brasileiro percorre, é um imbecil ignorante-ignorado. Quando o imbecil português anda em bandos, geralmente ele só fala com seus compatriotas. Geralmente o imbecil português prefere falar com estranhos em línguas diferentes da sua nativa, ainda que a etimologia e a formação linguística tenha raízes, prefixos, radicais, sufixos, etc, na origem latina das línguas penisulares ibéricas. O português imbecil entende mais o inglês do que o português, ainda que o fale muito mal, com sotaque folk. O português imbecil pensa que o Brasil continua descolonizado e ouviu falar que temos escolas por lá. O português imbecil conhece Maria Betânia e Caetano Veloso e acha que é cult cool. O português imbecil fica na porta da discoteca de madrugada sempre a espera do sol para sentir-se, uma vez no dia, aquecido. O imbecil português lê Bordieu e confude com Foucalt. E mais, o português imbecil só bebe Coca com gelo e limão, regada a muitas xícaras de café.

Mas nem todos sao portugueses imbecis, e nem todos sao imbecis brasileiros. Mas eles existem e estão aqui do meu lado.

Me coma hoje e me pague mais tarde

2008-01-25T10:41:00.000-08:00

Quando sai de lá, estava farto. Havia sentado com dois pratos de galinha assada de pernas abertas pra mim. Devorei. Sai sem pagar como aqueles sorrateiros vagabundos que escondem sua humilhação no bolso e pensa reverter o sistema "dinheiro vale alimento" com atitudes extravagantes e subversivas. Enquanto estava sentado junto a burguesa clientela, sorria, gesticulava e parava imobilizado, às vezes, com ar suspeito, pronto para a fuga. Mas sempre olhava para a camêra de segurança, com a sensação indefinida que meu sacrilégio poderia ter consequências interessantes. Saí imune e retumbante. Abri caminhos para minha própria vontade de subverter as escolhas escolhidas pelas pessoas alheias. Queria as próprias, a ponto de deixar morrer meu pensamento intercalado entre a vontade e ação. Roubei lhe menos que a vida. Roubei-lhe a insignificância parcela, chumbada pelo forte desejo dos metais. Roubei-lhes a esperteza e a previsibilidade. Em troca deixei uma pertubação e um desfalque, depositado na primeira lata de lixo que eu vi.

Les Schtroumpfs

2008-01-15T05:19:00.000-08:00

Tive uma descoberta interessante. Aliás as tenho incessantemente aqui onde estou com os pés pisados. Palavras que soam parecidas com que me acostumei a ouvir. Desejos e olhares que insinuam a mesma vontade que descobri há tempos. Conjugações e palavrões estranhos. Cantadas fracas e demoradas. Ausência de sexo e despreendimento exagerado para consegui-lo. Mas há semelhanças que se tornam fulgazes aos constrangimentos das línguas, do Estado-nação e da economia própria. Há consentimentos quase nivelados pela existência corpórea do humano. Quase.

Há cores de pele espalhadas nas ruas. Falta cores estampandas em tantas rostos. Talvez falte mesmo cores em todo corpo. Talvez pudessem se tranformar em Schtroumpfs (do Belga Pierre Culliford - Peyo, conhecidos no Brasil como Os Smurfs), seres completamente azuis que habitam uma terra de Baby Consuelo e os Blue Man´s, onde a cor celeste permanece como um lugar de paz, calma e harmonia, conduzida e governada pela Miss World em favor da World Peace. Seria pedir demais? Espero que sim.

Meu pretérito imperfeito

2008-01-02T08:37:00.000-08:00

Andava em lugares soltos. Sem crédito, sem nome e com aspecto rudimentar. Aparentemente vulgar, mas com poucas oportunidades de demonstra-lo.

Julgava sempre as pessoas e a desenvoltura sócio-comportamental. Era como Georges Duroy, de Maupassant, que via objetos-pessoas e as atitudes com desprezo e inutilidade. Não hesitava em deixá-los fora da memória e nem se quer esforçava-se em não fazê-lo.

Diante das inevitabilidade triviais e trovadorescas, desprezava as paisagens laterais. Aguardava o tempo estabilizar-se no seu decurso meio que normal, como noites frias, relógios histéricos e passos ardilosos. A ociosidade lembrava-o dos gracejos vomitosos dos alheios e a falha das canetas baratas, comprada nas feiras transeuntes.

Escolhia fumar ou comer, mas sempre escolhia as duas opções. Era quase um mar de verdades doloridas, de muito pensar e de pouco fazer. Usava como podia suas últimas baforadas de tabaco. Expurgava a hipocrisia lá de dentro e lá de fora.

Deixava correr solto sem pregas ou nós apertados. Crescia a elucubração invariável e a falta de notícias importantes. Talvez pudesse ouvir um “obrigado” depois de troca-lo por pequenas quantias de metal.

Pendulava entre o ser sem nada ter e o ser sem nada ter: aspecto latente matutino.

As ruas eram jocosas maledicências que o atraía. Vencido por um labirinto de escolhas. Talvez optasse por não tê-las temporiamente.

Parecia uma tarde de sol indefinido. Há umidade, mas não há nem calor nem frio.

As letras dos matinais ou figuras dos posters estavam inebrias e intactas. Olhavam para o nada, numa paralisia indiscreta e desprezível. Aceitava-se o préstimo em troca de cédulas ou assinaturas. Ganhavam-se sorrisos cansados, e as vezes um pouco de tóxicos.

Não costumava mais responder nem ler cartas endereçadas às felicitações programadas nas datas instituídas e postiças. Fartava-se.

Faltava-lha a lembrança do beijo. Perdurava como pequena tentação alheia. Não ousava abster-se de quase todos os seus desejos, nem de quase todos que deseja. Hora trocava de roupa, hora trocava de vontade. Ficava sempre a sensação doentia de um tipo de nexo sem anseios. Eram pontadas finas, daquelas que Madaleine Forestier levara no peito no seu subterfúgio de adultério, no peito e na cabeça que não o permitia usar o final da pauta do caderno barato.

Sobravam-lhe os olhos. Equilibrava os trocados e escrevia a criatividade diante das prateleiras cegas e parcas. Contou sua assinatura e descobrira que o numero 13 estava sempre presente nas voltinhas do seu nome. Mesmo assim não abandonara seus começos. Não estaria só por muito tempo, entretanto não poderia comprar o que não lhe ofereciam, ainda que assim dinheiro tivesse. Sentia amor por isso tudo e aguardava, como um lobo da estepe, que quase tudo voltasse a um tipo de normalidade. Sabia que depois seria um homem partido por muito tempo.

voto em 2008

2007-12-21T10:06:00.000-08:00

Nade na depressão, como se estivesse no lamaçal do pecado. Do lado das últimas imagens que pode-se observar pelo buraco de dentro da casa amarela, mal pintada pelo descaso daqueles ajudantes sórdidos, musculosos e fétidos. Deixe-se embriagar pelas gotas do orvalho que exalam das papoulas da Tailândia e deixe ser levado pelos sussurros suaves da deusa Nix. Conduza seus passos para o abismo da vida que cai para um lado oposto ao que desejas. Permita-se, pelo menos desta vez, deixar que o coito não sejo o interrompido e que execute até o fim a vontade de deixar rastros marcados pelo chão da sua casa velha, como a podridão dos seus dentes mal lavados. Enfie vosso rosto em prantos intermináveis, que descem junto à costa do Zaire e inunde de tristeza os congaleses descontentes e assim perpetue a revolta colonizada e os anos de descuido, imortalizados nas memórias negras espalhadas pela terra. Grite mais alto que Edvard Munch contra a morte de vossa ingenualidade e sofra pela perda das partes que nem a você mesmo lhe pertenciam. Corra! Corra contra suas próximas falas e desvie-se das suas ambições para dar lugar à sua hipocrisia mais genuína, que lhe dará paz, desgosto e tesão. E não esqueça: goze em si mesmo, com a proteção de Hefesto, e suje sua cara com aquilo que você tem de mais belo e duradouro: sua carne morta, flácida, feia e feliz.

2007-12-10T07:46:00.000-08:00

Me sinto aquele que você procurava ontem. Lembra? Aquele que você resolveu humilhar ao negar um maço de Davidoff. Aquele que só por ter gozado na e da sua cara, você resolveu detestá-lo como você faz quando te roubam durante as partidas de buraco. Lembra dele? Eu lembro muito bem, porque você usava uma blusa de cetim amarelo, e eu sabia que era usada apenas em ocasiões especiais por que te fazia ficar com os bicos dos dois peitos durinhos. Não te acho safada não, nem acho ele um pilantra. Só me acho um contemporâneo escarnecido pelos inébrios da minha mente insolente. Quando fui te procurar no Matim Muniz, você já tinha ido embora. Andei pelas ruas vazias e sem placas. O tempo passou e você se desfez de mim, com aquela cara que você fazia quando sentia o chocolate derreter na sua boca. Não calço 43, nem visto camisa decorada com ladrilhos lusitanos, não faço mímica com as sobrancelhas nem raspo debaixo do braço. Não tenho 25 anos e nem uso sabonete especial para depilados. E você sabe muito bem disso. Meu tempo acabou.

2007-11-29T07:23:00.000-08:00

Estou impregnado de faltas e ainda repleto de ausências. Falta-me culpa e sobra-me desejo. Falta-me dinheiro, sobram-me bolsos. Falta-me sexo, sobra-me esperma. Falta-me a presença, sobram-me lembranças. Aqui, onde meu corpo está , minha mente está? Não há mais respostas, por que nas perguntas que sempre se vive.

no tittle

2007-11-26T07:07:00.000-08:00

A sua piscina está cheio de ratos.

Passa a grana!

2007-11-14T09:54:00.000-08:00

Enquanto eu vivo como os apóstolos e Jesus, peregrinando, estudando e so comendo pão e vinho nas terras lisboetas, as pessoas do Brasil insistem em me dar o cano! Isso que eu não entendo. A gente trabalha, inventa e acontece. Reformula coisas feias, remodela coisas barangas a ponto de transfomá-las em produtos de consumo. E ficam satisfeitos, comemoram, festejam, ejaculam. Pronto! Depois nos pedem para conversar com uns amigos para que frenquentem suas festas. Os amigos, muito diplomáticos, prometem que estarão presentes. Mas a tia de um deles caiu do terceiro andar em pé e quebrou todos os ossos. O outro teve o dente doente com uma dor que, com certeza, é um canal. A mulher da sogra do irmão do tio teve uma parada do miocárdio, e logo meu amigo, foi o escolhido para levá-la ao hospital. Por essas e outras, meus amigos não foram às festinhas para compor a imagem de sucesso esperado. E a culpa ainda é minha. Eu cobro barato para fazer as pessoas aparentarem melhor e apresentar uma falsa imagem para que sejam comprados. Mas minha maquiagem só cola em quem presta. Eu não desprezo ninguém, até porque o dinheiro me cai bem. Mas desprezo quem dá o cano, porque não entende que o mal do insucesso chega apenas para quem não consegue nem enganar as pessoas. Enganar também é uma arte e quando não se sabe fazê-lo, certamente a vida será menos que uma simulação e portanto mais real e infeliz.

Refém

2007-10-16T23:35:00.000-07:00

comecei a escrever meu livro, deixei meus bens para trás, mudei de país, abandonei os rancores, amei minha família, chutei o saco da mesmice, ousei comer uma caixa de bombons, evitei cerveja e preferi Wyborowa, falei mal do meu vizinho com meu melhor amigo, fumei um maço de cigarro em uma semana, cuspi na cara do ladrão, convidei os amigos para me despedir, olhei com cara de desprezo, calei minhas falas aos que nao as merecem, escrevi sobre o amor e sobre a esperança, sujei meu rosto de terra vermelha, esbravejei com o ar para evitar o sangue, quebrei meu celular para não gastar energias inválidas, criei um site, uni pessoas, acabei com a territorialidade, fui capa de revista e esqueci de comprar um exemplar, desprezei salários, cortaram meu telefone, beijei sem contar, transei por transar, gozei com o amor, rasguei meu diploma, abracei Drummond, fui vencido por Dostoiévski e me lembrei de Foucault, esperei a lua dormir nos versos de Quintana, fechei os olhos e amanheceu. E ainda me chamaram de bobo?

pequenas decisões

2007-10-01T20:26:00.000-07:00

O telefone tocou insistemente. Era ela. Queria meu endereço para enviar um pote de Haagen-Dazs até minha casa. Eu estava fora, mas tinha que chegar a tempo de encontrar com o taxista portador da encomenda. Com o sorvete na mão, o telefone continua a tocar. Dessa vez não era ela. A voz do outro lado me pedia uma lista. Minha cabeça me pedia uma decisão. Não sabia se me privava do sabor 0u do sentimento de desejo. Olhava para a sala do escritório e via um retrato capitalista de prisão. Vozes e mais vozes me aconselhavam a dar a primeira bocada.Outros prefiriam que eu completasse a lista. Faltava poucos nomes. Mas os últimos, eu hesitava em assiná-los. Eram quatro ou várias cadeiras, ao redor de mesas, papéis, computadores e ideologias distantes da minha. Antes de entrar, eu abria a porta lentamente e me descerrava o cenário indefinido daquele cubículo. Respondia e-mails, aguardava respostas, fumava um, dois, três cigarros, comia uma fruta ou um pedaço de queijo, lembrava do pote na geladeira. Olhava minha barriga no espelho e lembrava da repressão da lista. Redigia matérias infinitas sobre temas infinitos. Corrigia e alimentava o mundo de textos, com datas intermináveis. Pensava muito no pote dentro da geladeira. Camuflava comportamentos, treinava discursos, fugia dos pastéis. Ensaiava repostas e arquitetava soluções. Pensava nas tarefas e no decurso dos dias que viriam. Era quase como o sol de 17h30 que iluminava a cidade com o ouro solar. Na mesa principal, o copo verde sempre estava vazio. A sede secava a água daquele lugar, como se o sol estivesse insistindo em desprezar o desejo pelo pote. Não sabia o que estava atrás da geladeira, ou que aconteceria depois de saciar minha vontade com as delícias que ela me enviara carinhosamente. Era algo improvável, que se consumaria apenas depois da experiência. Era um risco não preencher a lista e esquecer-me do presente entregue pelo taxista. Era como se tivesse medo de me masturbar a ponto de esquecer-me da sensação do gozar sozinho, ao lado da criatividade incosciente do sexo. Estava sentado por horas diante da sua face. Via seus lábios mexendo e sons saíam da sua boca. Era ininteligíveis para mim. Um espectro de hipnose me deixava balancear em ondas de hidrogênio trazidas do congelador da minha cozinha. Esquecia-me dos detalhes. Deixava o escorpião picar a bela e indefesa virgem, a fim de entorpecê-la para que viva seus íntimos desejos, desnudados pela sua liberdade de pecar e assim trair sua fidelidade ao mundo para abrir, a ela mesma, portas de um lugar indefinido onde continua a construção da história. Mas a virgem, forte e resistente ao veneno, insistia indecisa, não sabia se quer o que seria, se a lista ou o pote. Sentou, calmamente sobre a cadeira azul impermeável e aguarda pequenas decisões.

gênese

2007-09-29T19:52:00.000-07:00

Estranhava alguns comportamentos, alguns pratos gastronômicos ou o modo que as pessoas se beijavam. Eu olhava, desde o cedo, o mundo como se algo estivesse oculto para muitas pessoas e me sentia no dever de dizer alguma coisa para que prestassem mais atenção ao seu redor. “Garoto inquieto incomoda as pessoas com palpites”, minha mãe sempre dizia. E era assim onde eu estivesse. O mundo que me rodeava era parte da minha inquietação observadora. Motivo de folhas brancas se tornarem textos inteligíveis onde as páginas e eu entendíamos muito bem. Da inquietação e da vontade, o jornalismo, antes da preparação técnica, até amores me deu. As entrevistas e os pretextos ensinaram a elaborar boas matérias e bons relacionamentos. Era ali o meu lugar.

E tudo se desenrolava nas salas de aulas. Afirmava que meu jeito de estranhar era o começo da produção de informação. Afinal, era a inquietude, a catalisadora do que exerço como jornalista. No jornalismo, independente de qualquer definição acadêmica, o trabalho de levar informações, é um fascinante mundo de estranhamento e batalha pela atenção de milhares de pessoas, seja leitores, telespectadores, internautas ou ouvintes. E se minha mãe pudesse escrever comigo esse texto, certamente abriria aspas para dizer, “e era isso que ele sempre fazia em casa”.

O jornalismo é uma função social, que tem objetivo único, contextualizar pessoas- leitores sobre os principais fatos que acontecem em todo o planeta. Na diversidade dos acontecimentos, é a partir desse estranhamento, que se identifica o que deve ser transformado em notícia. Além de se configurar como a “arte de contar histórias”, ser jornalista implica ter olhos atentos à possibilidade de investigação, questionamento, contextualização. Esse ‘ar’ permanentemente interessado no mundo é o que me construiu como profissional. Tudo o que os outros deixam de lado, muitas vezes, é o que mais apetece ao jornalista, sempre atento às belezas e misérias (às vezes ocultas) do cotidiano. Ver a vida como "a arte do imprevisível" é o primeiro passo para a melhor reportagem. Essas palavras sempre descreveram minha ambição pelas letras e pelo poder que exercem sobre minha visão do mundo e sobre as pessoas que se encontram com os textos produzidos pelo meu tato jornalístico.

É dentro do jornalismo que minhas competências se consumam como cidadão do mundo. Esse estar no mundo por meio das possibilidades comunicativas desenvolveram a paixão que se mistura aos diversos contextos apresentados pela comunicação. Parece haver uma fusão de interesses, entre mim e o jornalismo. Inquietação, dinâmica produtiva, criatividade opinativa, senso critico, ironia e argumentação, olham para mim e me chamam a consumir delicias de um lugar onde há verdades, disseminação de conhecimento, mentiras, exatidão e diversidade. Configuro-me pelas vertentes do jornalismo como aquele que se tornou o que ele sempre será: sagaz e ao mesmo tempo cauteloso; irreverente sem esquecer da gentileza social; inteligente que deixa de lado a arrogância; exato, mas que sabe reconhecer seus erros, específico, mas generalista.

Ainda que nele não se encontrem altos salários ou cadeiras giratórias que se inclinam atrás de mesas bem polidas com vista panorâmicas, é o jornalismo que me fascina porque ele é a multidiscliplinaridade da vida e por isso aproxima pessoas, fatos e conhecimento. Nele se apresentam as ciências da vida e a sabedoria do cotidiano. Reúne Machado de Assis, Balzac, Drummond e Maria da Silva, moradora da favela da Rocinha, nas mesmas linhas. Inclui pessoas, agrega valores, presta serviço e, ainda que sutilmente, descarta a parcialidade e o preconceito.

Seria muita pretensão dizer que o jornalismo parece ter se fundido ao meu comportamento, mas como ele mesmo me ensinou, ouso a destacar que sua prática está implícita em alguns comportamentos que me possuem. E agora ele está configurado como eu sou, imperfeito, indispensável, e portanto, fruto da necessidade social de permanecermos interativos.

A dança das fitas e das cores

2007-09-12T19:50:00.000-07:00

Eram cores misturadas à diversidade da cultura popular. Alquimia de emoções irresistíveis aos olhos. Eram pessoas marcadas pela simplicidade e a alegria de celebrarem a conquista. Era uma cidade que sempre fez parte de mim, onde eu estivesse, mas que nos primeiros dias de setembro permaneceu como um sonho mágico, inaugurando a primavera dos povos e grupos que participaram do Festivelhas e Festival de Folclore, realização do Projeto Manuelzão da UFMG e Prefeitura Municipal.

Fitas coloridas dançavam embaladas pelo vento. Os batuques dos tambores, as rezas, as danças, os sons, os malabares, as oficinas e palestras, os shows e as pessoas. Tudo integrado em favor de causas nobres e poucos discutidas. Jequitibá, 120 km de Belo Horizonte, pequena de porte, mas de vasta produção cultural, consolidou sua participação no cenário sócio-cultural com a realização dos dois eventos simultâneos.

Do tempo, a força da cultura, da tradição e da tranqüilidade da cidade, que tomaram conta, não só de mim, mas de pessoas estranhas àquele lugar, recebidas em carinho e hospitalidade. São nomes singulares que se agregam à força popular de defesa da vida do campo, da arte, da beleza do regionalismo e do trabalho: Nelson Jacó, Zé de Ernestina, Família dos Bianos. São danças e ritmos irresistíveis: Contra-danças, Fim de capina, dança do tear, incelências, samba, congados, folia de reis. São sons inimagináveis de violas, tambores, afoxés, chocalhos. Eram interesses coletivos: preservação do rio das Velhas, conservação do meio ambiente e manutenção da cultura popular. Eram amigos revividos, vistos e conversados: Rubinho do Vale, Marta, Claudinha, família, turistas, micróbios e curiosos. Gente preta, branca, sem cor, amarela, bronzeada. Gente careta e gente não-careta.

Durante o dia o sol estraçalha; a noite o frio complementa. Nuances de temperatura, de delírios, de performances e figurinos. Roupas amarrotadas, pés descalços, óculos ray-ban e chapéu de sol. Calças coladas no corpo e maquiagem destacada. Todos passeavam no meio da cultura, da riqueza que vem da terra e da criatividade humana. Eram muitos palcos. Fernando Sodré, Suíte para os Orixás, Chico Lobo, Grupo Galpão. Fernando Brant, Tavinho , Neném, Moura e Pedro Mestre.

Na missa conga, mistura do sincretismo religioso, os bianos, como são chamados, me impressionam pela cor, pelo som e pela tradição. A Guarda de Nossa Senhora do Rosário é composta de uma família só, fruto de diversas gerações. Erlânia Maria Elias, 38, tem a pele linda, negra como deveria ser. Nas mãos segura seu tambor. Bate incessantemente diante da bandeira da santa de devoção. “Só largo isso depois de morta porque é a minha maior paixão”. Eu, que nasci na cidade, descobria um novo mundo que deixei para trás, sem escolhas. Olhava Erlânia feliz, respirando conceitos e valores adquiridos pela graciosidade do dom, distantes das cadeiras da academia e dos calhamaços.

Longe dos ritmos comerciais. Perto das raízes mineiras. Longe da complexidade. Perto da simplicidade. Longe dos embates intelectuais. Perto da sabedoria popular. Rubinho do Vale sobe no palco principal. Viola cheia de fitas e roupa de forrozeiro. A poeira levanta e a voz de Rubinho também em defesa da música regional. Descarta enlatados e rótulos. “O forró também faz as pessoas tirarem o pé do chão”. Apologista dos ritmos das raízes, Rubinho não esconde ter seu preconceito contra ritmos vendidos em série, e não tem medo de citá-los: “O axé eu não suporto”.

E a festa continua. Poeira no ar e Ivete esquecida. A celebração da vida e da terra hipnotiza a multidão. Uma roda de sintonia pela necessidade coletiva de envolver a todos se forma. Oeu-população de Jequitibá contextualiza sua própria cultura nos quatro dias do Festivelhas. Comemora sua riqueza e reconhece sua parte na construção da história do Estado. Descobrem o quanto estão perto de si próprios ao verem nas apresentações a projeção da sua própria história. Eu estou ali, olho tudo com avidez e fome de cultura. Longe e perto. Olho meu irmão do meio, meu pai, minha tia da ponta, com olhos brilhando, choro de alegria por terem conseguido levar e transformar o cotidiano da cidade. Pulmões cheios respiram incessantemente poesia, canções, fábulas, crendices, religiosidade, amizades e a quietude leve do canto sofrido das rezadeiras que encomendam as almas.

Quando criança, saí de lá novo.Deixei as riquezas do lugar guardadas para os seus moradores que se abriram mais uma vez, delicada e gentilmente, para mim e para todos.De mim para mim novamente. E de mim para quem se interessar.

Publicado no site O Binóculo. [ www.obinoculo.com.br ]

2007-09-05T16:24:00.000-07:00

Eu não escrevo para você, nem divulgo meu blog, porque coisas do tipo não se fazem por aqui. Eu escrevo para ela que me consome calada, no canto da parede, submissa a seu próprio desejo. Quando a vontade é autônoma, cai-lhe o sustentáculo do medo de decidir. O domínio sobre seu corpo e sobre o seu andarilhar é pesado, a ponto de paralizar qualquer ação voluntária. É assim que se comporta um nome e sobrenome que pode decidir por si só. Decidir aonde estar, o que comprar, o que vestir, para quem dar ou a quem comer. Autonômos são desprovidos de territorialidade, de geografia, de mapas. Esses seres independentes, que as linhas das mãos se desencontram em posições paradoxas, são despreendidos da rotina e da padronização, puxados por sua inquietação com a formatação do mundo. Angústias, sofrimentos frívolos e passageiros, interrogações, desprezo e ironia refinada, fazem parte destas pessoas. Como o reformado da Polícia Militar, Campos (nome de guerra), que conheci hoje.

Olhei para as cadeiras da sala de espera, azuis e sem encosto. Todas enfileiradas. No canto da sala duas poltronas vermelhas, confortáveis. Campos ocupava uma. A outra, certamente, seria minha. Ele, de 73 anos é figura singular. Gosta de chupar perereca, faz dieta do sangue e por isso não come uma lista de mais de 50 itens decorados na ponta-da-língua, e joga bola todos os fins de semana. Não fuma e nunca bebeu bebida alcoólica. Me contou ainda que está pegando a mulher do japonês e meu deu a dica. "Se algum dia uma mulher de algum japonês quiser que você coma ela, não deixe pra depois, porque até o marido dela irá te agradecer. Eles têm o cacete tão pequeno, como esse polegar meu aqui, que preferem pedir ajuda para terceiros".

Campos é desprendido, seja pela idade, seja pela independência que a aposentadoria lhe proporciona. Está à frente do seu tempo, mesmo vivenciado o radicalismo da ditadura. Não sofre porque fala e nem por ter dormido 20 anos em camas separadas, distante da sua esposa. "Eu tinha minhas mulheres na rua e aconselhava ela a arrumar homens também e parar de me incomodar, coisa de gente normal". Eu esperava a fila andar, ele aguardava a liberação da sua arma de fogo, apreendida depois de atirar em um ladrão que o abordou por quatro vezes consecutivas. "Se fosse na época da ditadura eu podia ter atirado para matar e o juiz ainda me agradeceria por contribuir com a diminuição da marginalidade".

Eu sou um imbecil nos conceitos de Campos. “As pessoas que fumam são imbecis”. Penso na fumaça e fico quieto. A fila anda.

2007-08-27T21:27:00.000-07:00

Lá do fundo eu ouço Kings of Convenience, parece indie rock, na melancólica "Homesick". São 01h30 da manhã e meus olhos estão abertos. Sei que minha territorialidade tem diminuído. Olhei para ela contrito e com a voz decidida. Me vi afirmar que meu lugar não está mais ali. Perdi minha barreiras que envolviam minhas afinidades e me vi dentro de um mundo pequeno, uma bola. Não bastava mais atender aos pedidos do meu chefe para encontrar caixas ou fitas cassetes. Não bastava mais usar o mesmo coletivo e ler as mesmas placas. Essa idéia de indefinição me agrada. Sustenta um sentimento inapropriado para humanos e desumanos. Um sentimento que The Shins, em "New Slang" descreve mal, por esperá-lo em outra parte, se não em si mesmo. Estou hipnotizado por baladinhas ora norueguesas, ora do Novo México. Nada me agrada aqui mais. Nem aqui dentro de você, nem fora de mim. Não ouço mais você. Nem me importa mais saber dos seus desamores, dos seus engodos discretos e sultis. Não me importa mais sua leveza hipócrita ao acender o cigarro. Sua fumaça, seu sopro me enojam. Nao me importa mais quando andávamos pelas madrugadas, entre mesas e cadeiras, levedo e palitos de dentes.
A música me chama. Não me aprisiona como tanto querias. Como decidiste ao estar ausente por alguns minutos. Estou repleto de incomôdos, inquietações e muita insônia. As drogas que você traz para mim, estão aqui, jogadas, espalhadas pelo colchão da cama do quarto. Agora já nao existe mais sua ordem determinada e imperativa pela ambição extrema do poder. Não basta mais seus inconscientes e incosenqüentes vícios pela formosura contra-greco-romana.
Eles não estão mais diante de mim, nem diante de você, "cause I no longer knowwhere home is".

2007-08-19T18:32:00.000-07:00

"Esperarei a morte com a mesma expressão com que ouço falar sobre ela. Submeter-me-ei a toda fadiga por pesada que seja, com oespírito por sustentáculo do corpo. Igualmente votarei desprezo ariquezas presentes e futuras sem angústia por sabe-las em poder dospróximos e sem soberba se couberem á minha pessoa. Pouco valordarei à sorte, avizinhando-se-me ou se afastando para longe. (...)Viverei consciente de ter nascido par auxiliar os semelhantes e dessaforma serei grato à natureza; nem ela poderia fazer mais útil o meuinteresse. A natureza doou-me à espécie e a espécie doou-se a mim.(...) Não agirei movido pela opinião alheia mas pela minhaconsciência: o que puder construir sozinho não o farei pra otestemunho de outros olhos. (SÊNECA, 1991, p. 51).

Ontem me encontrei com a morte. Olhei bem nos seus olhos e procurei apenas ver sua ternura. Me faltava compreensão. Só o acalento da palidez da minha pele e das mão trêmulas, indicavam o começo de algo ininteligível. Estava disposto a me conduzir pela desconfiguração do meu rosto que perdia a forma dentro do espelho.

Sumia as cores e a luz. Faltava-me o ar. As palpébras caídas me puxavam para o chão gelado do meu corpo. Uma fome violenta agredia minha inteligência e obrigava minha boca a consumir indefinidamente. A indecisão e a os sentidos confundidos destruíam, lentamente, meus desejos.

A fúnebre escuridão era romantizada pela doçura sutil da sua chegada. Um simulacro inacabado pela presença desconhecida. Discutia com ela. Travava um debate pela resposta, refletidos nas batidas, no fluxo e na pele áspera e fria.

Congelava meus pedidos suplicantes por ar, sangue e visão. Negava-os todos. Aguardava debaixo do lençol o momento de sair. Pés, mãos, estomâgo e vísceras quietas, prontos para recebê-la. Nenhuma lembrança estava lá, apenas a solicitude do breu intenso e angustiado que eu não hesitava em abandoná-lo.

Me seduzia com sua morbidez e indiferença, peculiares à sua composição. Estava pronto, certamente, para ser guiado pelos inebriados da dor e do prazer. Deixava o nada, a incompletude das perguntas pleonásticas e da ausência de sinapses. Era tudo o anacronismo da vida lutando contra o nascimento para a eternidade.

A solução é a mandioca

2007-07-23T17:58:00.000-07:00

Dizem que eu não sou gordo, eu não acho, apesar da minha mãe sempre me dizer que estou com ossos à vista. Eu sei que tenho minhas banhas sobrepostas sim, mas tudo bem, depois resolvemos isso. Apesar de não estar no limítrofe do sobrepeso, a obesidade já é considerada como epidemia mundial e problema de saúde pública. Segundo dados ( que ninguém sabe de onde vem, o excesso de banha afeta mais de 300 milhões de pessoas em todo o mundo e no Brasil, 40% da população está acima do peso.talvez você esteja incluído nessa estatística. E junto a essa realidade existem outras, a obesidade, geralmente, segundo os mesmo dados, afetam, principalmente os pobres por causa da morbidez, má alimentação e até a expectativa de uma vida mais saudável. Verdade seja dita, macarrão, arroz e feijão ainda é barato e enche a pança. Mas alface, tomate e cenoura não sacia estômagos largos. Aqui, mais magro mais saudável. Mais gordo, mais fora da moda, menos preocupado com o corpo, mais suscetível à paradas cardiovasculares.

Enquanto nós brasileiros lutamos contras os quilos. Do lado de lá, na Nigéria , onde prevalece o problema da má distribuição de renda, desnutrição e pobreza gritante, a moda é ser gordo. Lá, quanto mais gordo, mais rico, já que o pais apresenta um quadro de fome e miséria. Mais pança, mais status e poder. Ao ler a notícia veiculada pela hoje BBC e replicada no Site O Binóculo, percebi o quanto a gordura e a obesidade é um aspecto cultural, ainda que as situações sociais do Brasil e Nigéria apresentem diversas semelhanças.

Casamento bem feito na Nigéria só para as mais pesadas. Magras nem na passarela são aceitas. Os ricos abastados nigerianos esbanjam poder nas belas e rechonchudas bochechas negras. Aqui no Brasil, eu não sei o que entender, magras brigam com as gordas. As gordas e gordos são os mais pobres, e as magras são as mais ricas. Está tudo trocado. Na Nigéria, os chamados de “centros de engorda”, funcionam como “spas” que mantêm uma dieta á base de mandioca. Então me ajudem. No Brasil, os gordos são os mais pobres e tem muita mandioca. E na Nigéria os gordos são os mais ricos e falta mandioca. Me ajudem. Quer dizer que a mandioca é a solução para a pobreza do mundo?

Minha vaia digital

2007-07-16T11:13:00.000-07:00

UUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU!!!

O PAN é inspirador. Principalmente por causa da PANe dos aeroportos que se tornaram uma grande PANela de pressão que a qualquer hora pode estourar na cara dos milhares de PANacas e PANguás espalhados pelo país. Mas enquanto o PANdemônio não acontece, o jeito é usar momentos históricos para fazer história no PANorama da atual conjuntura política. No meio da PANdemia causada na abertura dos jogos do Rio junto ao frisson da presença do presidente do Brasil, as vaias dirigidas na última sexta feira 13, causaram um tipo de PÂNico nacional, e só demonstraram o grau de insatisfação com a imagem presidencial. Ao todo Lula recebeu seis momentos singulares de vaias.

Quando a figurinha barbada aparecia no telão ou quando seu nome era citado no protocolo, se instalava a PANcadaria. As más línguas afirmam de pé junto que aliados de Garotinho foram contratados para espalhar o terror da sexta-feira 13 do presidente com a PANfletagem das vaias "orquestradas". Em entrevista, Lula afirmou ter ficado triste pela irreverência do público do Maracanã, mas disse não acreditar que aquela seja a opinião dos cariocas sobre sua imagem. No protocolo o presidente abriria oficialmente os jogos PANamericanos. Mas a surpresa com a PÂNdega da platéia intimidou Lula, que cedeu seu lugar para o presidente do COB.

Mas o direito de PANtear por meio de vaias ou manifestos contra um movimento ou figura pública é um exercício da cidadania e do livre direito à liberdade de expressão outorgado pela Constituição Federal. As figuras que assim se denominam públicas ou assim se tornam, são figuras representativas sujeitas às críticas, elogios, e um pouco de perda da privacidade, salvo resguardada a sua intimidade. As vaias, ainda que espalhadas pelo Maracanã por meia dúzia de PANcistas da oposição, refletiram a insastifação reprimida do povo brasileiro que assiste todos os dias o descaso com a dignidade do cidadão e dos direitos concedidos pela Carta Magna Brasileira.

No país do carnaval, os jogos do Rio marcarão três histórias: 1. A volta dos jogos ao Brasil; 2. A seqüência de vaias ao presidente; 3. E a PANtofobia presidencial em negar-se a subir no palco do Maracanã para abrir oficialmente os jogos. O jeito para Lula, é pegar o seu PANdeiro, arrastar sua PANça de braços dados com sua PANtufa e tocar um samba, que pelo menos consiga retirar aplausos dos míseros senhorios que ainda acreditam nos cabelos brancos de sua excelência. PANacéia que o ajude.

Assista à vaia: http://br.youtube.com/watch?v=Z5rgedGVFio

Aproveitei para postar uma foto bem legal do umbigo presidencial para quem desconhecia.

Polititica

2007-07-08T19:09:00.000-07:00

Eu cheguei lá com a cara amarrada. Fui pautado para cobrir um curso de gestão para pessoas que administrativa um cooperativa de costura. Na correria de jornalista que apressa a fonte para resolver logo o problema do conteúdo, cheguei e fui convidado para participar da reunião. Exitei logo em dispensar o convite e pedir que me indicassem duas ou três pessoas para que eu pudesse cumprir, com a agilidade, meu trabalho. Em 30 minutos tudo estaria resolvido: minha editora estaria feliz e eu também. Apresentam-me Maria do Carmo Costa, 55, moradora do “Ocupação”, costureira articulada, que me lembrou as negras norte-americanas, militantes pelas causas sociais e conheci também Samuel Rodrigues, 38, morador do Bairro Dom Bosco, homem viajada pelo Brasil e parte da América Latina, onde exerceu a função de lavrador.

Vamos conversar. Maria pede a palavra. Quer falar antes de Samuel. Articulada e politizada, Maria adianta que está terminado o segundo grau e pretende continuar a estudar. Não sabe se fará faculdade, mas tem certeza de que o conhecimento sempre é bom. Não esconde que já catou lixo para vender nas fábricas de reciclagem e invadiu um condomínio desocupado para constituir ali sua casa há cinco anos. Maria fala muito enquanto Samuel observa a amiga que explica que o trabalho na Cooperativa de costura é muito bem organizado, onde todos trabalham sem nível de hierarquia. “Lá todo mundo é gerente, costureiro, vendedor. Esse espírito de equipe é que faz a coisa andar”.

Samuel só fala depois de perguntado. Espanta ver aquele homem franzino abrir a boca e falar das expectativas na cooperativa. Articulado pelos anos de militância no Movimento Nacional de População de Rua, Samuel, retoricamente me explica que o modelo de cooperativismo seria a melhor solução para o desemprego no Brasil. Ele que foi casado seis vezes e tem um filho, mora em Belo Horizonte há um ano e seis meses. Os outros da sua vida dividiu entre São Paulo, Paraná, Rio de Janeiro, Santa Catarina, Paraguai e Argentina.

Depois de ouvir e sentir a vontade de discutir questões sociais, minha matéria não me interessava mais. Agora era hora de aprender política com quem experimenta, no seu cotidiano, o resultado da realidade vivenciada por quem não fala, não tem voz, mas entende o significado da cidadania. Militante de carteirinha, Maria do Carmo não perde para Samuel. Casou cinco vezes, e uma delas, faz questão de destacar que foi com um alemão. Não hesita quando perguntada sobre qual a solução para a atual conjuntura política. Com palavras rebuscadas, Do Carmo, vocifera convicta de que é preciso enxugar a máquina pública e acabar com tantos cargos políticos. “Não precisamos de tantos deputados, senadores. Acho que 100 seriam suficientes para administrar bem o Brasil”. Mas Samuel tem opinião diferente. “Acho que a globalização é uma mentira e apenas reforça a estratificação social dos países do terceiro mundo. Antes de mudar o Brasil, convocaria uma grande assembléia nacional para ouvir seus representantes e depois decidir em conjunto”.

- E para Renan Calheiros, Maria? - Ladrão é ladrão em qualquer lugar do mundo. Se ele roubou tem que devolver cada centavo e ser trancafiado numa prisão.

Aqui entra um título

2007-06-28T11:23:00.001-07:00

Em dias assim, que você usa camisas listradas por três dias consecutivos, as vistas começam a escurecer. De tanta formatação e padronização, eu preciso, pelo menos, usar cuecas com bolinhas para contrastar com o listrado, isso ajuda a criar um elo entro o brega e o depressivo para diminuir a tensão competitiva e capitalista nos últimos dias do mundo. Mas o que me admira mesmo é saber que poderemos dar um pouco de calor para a islandesa Bjork que desembarca no Brasil no Tim Festival deste ano. Pelo menos a cantora pode ajudar a descentralizar a visão de música experimental e contribuir para que mais pessoas vejam um outro tipo de excentricidade, longe das listras e das bolinhas de minha cueca. Tem gente que não gosta, tem gente que comete atrocidades por causa do seu jeito desorbitante. Ela não é um ícone para mim não. Roupa de cisne ou pele costurada, letras psicodélicas ou subersivas não me encantam a ponto de usar o seu efeito entorpecente para descontrair minha mente e desprendê-la do processo social de estabilidade financeira.

Prefiro drogas mais pesadas, que me ajudem a ver mais domésticas espancadas e mais dinheiro na minha conta-poupança, e a "relaxar e gozar". Drogas que destruam a mim e a você, a ponto de nos sentirmos pessoas descentralizadas com um compromisso idéias menos injustas, menos monetárias. Mas nada que chegue ao ponto de nos fazer vestir de milhos transgênicos, ou que nos coloque em risco nos obrigando a escalar pontes para contestar a energia nuclear. E nem colocar máscaras nem me fantasiar para imitar políticos tiranos, muito menos usar véu e grinaldo, nem dizer que eu só bebo Chandon.

Corpo sem terra

2007-06-16T08:16:00.000-07:00

No pé do morro, a casa de Vânia, 29, era a mais florida. Vasos e jardins se misturavam com a construção modernosa da casa, destaque no bairro Nova Esperança. Vida pacata ela levava. De manhã era cozinheira no grupo escolar perto de casa e a tarde ficava por conta das crianças, arrumação doméstica e cuidados com as coisas do marido. Vida simples de um casal simples, de amor romântico. Os filhos vestiam bem, comiam bem, apanhavam bem. O marido, Ronnie, 32, cuidava do balcão de um restaurante, um dos mais famosos da cidade, parada de ônibus, vivia lotado. Não era o gerente ainda, mas orgulhava-se em vender pastéis de todos os sabores. Vânia era magra, esguia, posuda e gostava de uma biritas, não negava. Ronnie, além dos pastéis, era sujeito comedido, óculos "fundo de garrafa", e jaleco branco por onde andasse. Era o doutor dos pastéis, ora bolas! Amanda e Julinho crescia a olhos vistos.

Mas a vida anda minha gente, e a roda gira. O lado nunca se sabe. Brigas no casamento e as crises dos adolescentes deram uma saculejada na vida de Vânia. O estoque de garrafas da sua adega improvisada, diminuia rapidamente, e Ronnie, além dos pastéis, tornara-se um especialista na arte de decifrar tecidos das calcinhas que encontrava perambulando pela cidade. "Vamos nos separar", desiste Vânia. "Vamos", exclama o marido ao consertar os óculos no nariz. Amanda e Julinho estão brigando pelo pôster do Rick Martin.

Ronnie ficou em casa. Vânia para a casa da mãe com os dois filhos. Típico. Mas a situação já está insurportável. Amanda aproveita para namorar Paulinho. E o namoro é tão bom que ela já está gravida. Julinho apaixona-se por Rick Martin definitivamente, e perde noites de sonos. Paulinho é rapaz direito, fez o filho e resolveu assumi-lo. Vânia está atolada na cachaça. E é aqui que essa história concentra seu desenrolar.

A vida de Vânia, como a de muitas mulheres brasileiras tem um roteiro programado, daquele que se pode comprar em qualquer livraria sobre casamentos em casa floridas e empregos e filhos equilibrados que apontam para os desastres do fim da vida. Coisa que novela não resolve. Mas você deve se perguntar o que há de mais nesse cotidiano descrito acima?

O desafeto, os tapas e chutes na bunda de Vãnia a levaram para um caminho inusitado. Apareceu na cidade um grupo de manifestantes em favor da Reforma Agrária. Ela, curiosa e em busca de novos amores, conheceu Acrísio Teixeira, negro, musculoso e inteligente. Se atirou em seus braços depois de entender que a vida lhe reservava um novo mundo de amores itinerantes e ousados. Seguiu seu coração e a tropa dos Sem-Terra. Largou pastéis, flores, netos e parentes para trilhar, ao lado de um novo amor, a luta pelo seu coração e pela causa alheia. Hoje dorme em acampamentos e esquenta a rede ao lado de Acrísio. Perguntada sobre o motivo, não hesitou em responder: "Aqui sou reconhecida pelo meu valor"

Delírios delirantes

2007-06-12T19:21:00.000-07:00

Em “Requiem para um sonho” (2000), de Darren Aronofsky, os delírios de Sara Goldfarb, Harry e Marion são alimentados pelos vícios que cada um carregam nos ombros. A mãe, sente os desvarios pelo desejo de ser ver menos gorda, enquanto o filho e a namorada suprem as veias com a impureza de drogas alucinantes. Delícia de hipnose capitalista, que entorpece o corpo e acorrenta a alma em momentos de paixão, vulnerabilidade, prazer e obsessão. O filme é um coração pulsante de cores pesadas, vômitos sociais, desejos implantados e prazeres inebriantes, que procura ser tornar ou um fator impactante ou incentivador. “Requiem para um sonho” não é um filminho de auto-ajuda para tirar viciados do fundo do poço, nem muito menos mostrar um novo caminho do gozo da vida, mas contrário às duas hipóteses, o diretor, apresenta personagens comuns nos dramas fúteis e inocentes, a aterrorizante história das sensações de cada um. O filme é nu, doente e lindo. Mistura das entorpecências virais que temos a nosso dispor.

Esses dias, exatamente seis, passei o tempo olhando para o teto. Abalado por temperaturas elevadas e delírios inexplicáveis. Uma experiência indesejada, mas inegável de dor e sofrimento no corpo e no cérebro. Encontrei mundos distantes, pessoas diferentes e conhecimentos novos. Exercitei meus sentidos de absorção de imagens que meu cérebro ainda não havia registrado, objetos novos, faces bizarras, sensuais, entorpecentes. Frutos do meu delírio delirante nas temperaturas de 40 graus dentro do meu corpo. Ao lado de Marion no ringue de batalha que dançava para dezenas de garanhões, ali estava eu sobre a multidão que passava as mãos sobre o esculpido corpo da adolescente. Eu pulsava dor, febre, calafrios. E ouvia a voz nítida de cada um sussurrando desejo pela carne marinada no suor da platéia . Me desconectava toda vez que olha minha cortina e via diversas caras de ursinhos olhando para mim. Minha febre oscilava. Era o efeito do tylenol chegando.

Poética contra a morte

2007-06-03T22:36:00.000-07:00

Em passeios literários e visuais sempre é possível deparar-se com situações que nos inspiram a acreditar que a vida humana está repleta de possibilidades negativas e positivas. Óbvio. O italiano e diretor Roberto Benigni, no seu último longa, que chegou por estes dias no Brasil, apresenta diversas dessas possibilidades. Com ar meio retrô, à “La Vitta Bella”, Benigni no novo “ O Tigre e a Neve” mergulha-se e defende-se pela poesia de um insistente romântico apaixonado que vislumbra o inebriado sentimento sobrepujado pelo terror da guerra, sutilmente retratada no seu filme como cenário para compor a luta por territórios mais vastos a serem conquistados. Exemplos que ele mesmo elenca como a morte, o amor, e a solidariedade.

No longa, a disputa entre iraquianos e americanos está abaixo do desejo do Italiano, que tem às mãos o desafio de manter viva a esperança de um amor que morre juntos aos soldados e civis. Aqui ele não está preocupado com a cor das fardas ou do sangue que compõem o arcabouço da sublimidade de seu amor. E é em dias assim, que se depara também com verdades paralisadas pela guerra dos interesses, que sucumbem apenas à poesia e a literatura capaz de libertar o homem das agruras capitalistas do poder.

Hoje estou assim, porque me permitir acreditar em Hilda Hilst ao dizer certa vez que os poemas por ela escritos nasciam pela necessidade vívida de virem ao mundo. Principalmente pelo seu inconformismo e o desejo de ultrapassar o nada. E é da guerra que a autora recebe inspiração. Não da guerra como instrumento bélico de disputa de poder, mas da guerra pela vida. A morte é seu maior problema. Hilda divagava e defendia a vida como permanente, que sobrevive à morte e ao caos. Que supera munições e interesses.

A poesia de Benigni e a insistência de Hilda, se não nos dá espasmos momentâneos de vislumbre dos estalos da felicidade e do gozo, pelo menos nos anestesia contra o sangue e o desajuste social que atenta contra o amor de Attilio e Victtoria. Ecco!

Em prol da paz mundial

2007-05-30T20:05:00.001-07:00

Ela adora praticar esportes, ler e ser fotografada. Acredita na paz mundial e na defesa do meio ambiente. Sabe que a economia do Brasil vai de mal a pior e é dona de vários títulos mundiais. Perdeu para o Japão e foi comparada à grandes nomes de personalidades da beleza. É claro que você sabe de quem estou falando. Mesmo com tantos atributos, seu nome não estará atrelado a produtos que você, certamente, encontrará em qualquer boa padaria que se preze. Estamos falando de Natália Guimarães, 22 anos, futura arquiteta, que esta semana subiu nos palcos do Miss Universo para disputar a coroa de mulher mais bonita do planeta.

Momento da vitória de Natália, no Miss Brasil
( O rosto não importa, porque o que vale é a beleza interior)

Saiu daqui de Juiz de Fora para encarar o mundo da estética e se tivesse o olhinho puxado e mais dois jurados a seu favor, estaria do lado da gaúcha Ieda Maria Vargas, que levou o titulo mundial em 1963 e a baiana Marta Vasconcelos, que em 1968 chegou ao pódio do Miss Universo representando o Brasil. Mas deve se contentar por dividir a glória e a grana ao lado de Marta Rocha, que até hoje chora pelo pneuzinhos que a fizeram perder. Bem feito!

Mas os concursos de beleza, além de apresentarem as beldades diversificadas dos continentes, apresenta, à vencedora, a dura tarefa de carregar uma coroa de diamantes e pérolas avaliada em US$ 250 mil e ainda viajar o mundo todo durante um ano em defesa das causas humanitárias. É assim que Riyo Mori, a nova Miss Universo, de 20 anos, deve fazer, obrigatorimente e contratualmente, sem perder a elegância, o sorriso, os olhinhos poucos repuxados. Chineses sempre ganham quando o assunto é repuxar os olhos.

Bons exemplos esses concursos nos ensinam. Politicamente correto, aprendemos a perder, com esportiva, para grandes potencias sempre. Ainda compreendemos a presença de jurados a favor dos mais fortes e dos mais abastados, sem perder a ética e a diplomacia. E mais que isso, aprende-se com as misses a grande lição de cidadania, em usar a beleza em prol dos mais feios e mais pobres. Nossos políticos precisam aprender mais sobre esses concursos, e ter nas paredes dos gabinetes, ao invés de fotos da faixa presidencial, pôsteres gigantes dessas heroínas pós-modernas, que inspiram comprometimento e tesão.

Posições bem definidas

2007-05-17T19:27:00.000-07:00

Desde adolescente a imagem de Cicciolina, atriz pornô, que de tanta pornografia foi eleita a deputada do Parlamento italiano, ficou registrada na minha memória como a figura feminina imponente, garota espontânea que gostava da sua sensualidade e do sexo, com ela mesmo dizia em suas entrevistas.

O sexo para ela não era cabide de posições políticas, ao contrário, abria caminhos para outras posições, a do prazer e do dinheiro, por exemplo. Mas a popularidade e irreverência apresentada pela atriz nas telas da Itália e do mundo, rendeu-lhe o cargo de deputada. Hoje, Ilona Staller tem 55 anos, está longe da carreira política, possui uma biografia e será imortalizada como a deputada pornô bem resolvida com seu corpo e com seu povo. Criou um estilo próprio de tratar o sexo, nas telas e no parlamento. Imortalizou o estilo “Ciccio” de ser: loira, peituda, boazuda e espontânea.

Como Britney Spears insiste em imitar Madonna, ainda existem “Ciccios” contemporâneas, que acreditam que a força da sensualidade atrai, além de falos saltitantes, votos que garantam uma posição menos constragendora nos órgãos públicos.

No Brasil, especificamente em Fortaleza (CE), mais conhecida a striper Deborah Soft, foi eleita em 2004 a vereadores entre os dez mais votados da cidade. Débora ou Edivânia, como queiram, é estudante de administração e desde os 14 ganha a vida tirando a roupa nos palcos cearenses, ao lado do marido, seu advogado e também empresário. O apelido não seria melhor e mais oportuno. Todos na cidade a chamam de "Cicciolina cearense", presente do colunista da Folha, José Simão. E como boa política seu slogan de campanha não poderia ser melhor; “Sem preconceito, vote com prazer". E todos votaram mesmo!

Mas o sexo, sempre na cabeça dos eleitores, é produto de barganha política. E o que há de mal nisso? Esse é o principio da política mundial, ora bolas. Ninguém mais quer dentaduras, casas, lotes ou cestas básicas. . A Ciccio 2007, é a candidata ao Senado belga, Tanja Derveaux que prometeu sexo oral aos 40 mil inscritos em sua campanha pela internet. Tanja, é estudante de Marketing, e usou as técnicas para atrair potenciais eleitores para elegê-la. Ao invés de jobs, ela oferece blowjobs, uma brincadeira que acabou atraindo a atenção de uma multidão de famintos pela política da moça.

Mas sou a favor da diversidade na política. Acredito nessa democracia que tem lugar para diversas opiniões e posições diferentes, criativas e prazerosas. Por isso voto em Deborah e em Tanja, que acreditam na força do sexo, aliás na força política, que afinal são a mesma coisa, já que nas duas prevalecem o desejo de manipular a fim de atingir um gozo pleno das atribuições que lhes foram delegadas. Viva a democracia.

Eu não beijo asfalto

2007-05-09T21:02:00.001-07:00

Papa Bento 16 chega ao Brasil e desaponta fiéis

"Beija eu, beija, beija, me beija.." A música é de Marisa Montes e podia ser ouvida hoje pelo asfalto do aeporto de Guarulhos na chegada do Papa. Mas afinal seus lábios divinos não tocaram o chão de São Paulo.

Sem querer interromper, mas já interropendo, como diz o enciclopedista Jô Soares, não poderia deixar de falar sobre um tema que foi assunto nacional ontem com a chegada de Ratzinger ao Brasil. A expectativa da chegada de Bento 16, não era maior do que a criada em relação ao fato do Pontífice beijar ou não o chão de Guarulhos. Na redação, dezenas de jornalistas faziam coro do "beija, beija, beija", e nada! Para quem não se lembra, João Paulo II, carísmático, até no chão, em 1980, ainda ágil e atlético aos 60 anos, impressionou ao beijar o chão quando desembarcou na capital federal. O ato foi tão "divino" que o pedaço de concreto beijado, com 20 centímetros quadrados, foi cuidadosamente retirado e preservado.

Mas isso não é parte do protocolo de Bento 16. Afinal Ratzinger não é a figura carismática, que João Paulo impregnou durante seu papado. O papa do catolicismo está preocupado, antes de mais nada, em afirmar suas interferências politicas para tentar elevar o número de fiéis, que a cada ano perde para as igrejas evangélicas (Aleluia irmão!). Longe de mim fazer apologias relogiosas, quem me conhece que me compre, mas Bento 16 está menos preocupado com o gosto do concreto paulista e mais atento ás suas manobras no Brasil para levantar a figura da Igreja Católica no maior país do mundo em número de adeptos.

Agora seu discurso não prevê mais o inferno dos seus antepassados alemães. Sua luta moral prevalece contra o aborto, contra os métodos contraceptivos, o divórcio, o casamento entre pessoas do mesmo sexo. Enfim, o mesmo "papo papa pô", a mesma lorota etnocêntrica. Enquanto isso, na sala de justiça, os padres comem os acólitos, e passam a mão na bunda da minha prima. Então deve ser isso, junto às articulações para novas estratégias de angariar mais adeptos à cultura religiosa do catolicismo, Sua Santidade nao beija asfalto, por causa da coluna e por medo de levantar a bunda. Deve ser. Deus que me perdoe por tudo isso aí dito, mas não resisto à tentação. (Salve Rainha!)